30 de desembre 2012

Ser al cap de la fi


2012 by AlegriaDeLaHuerta


Ser al cap de la fi, quan totes les paraules són sobreres i els gestos impostats. Sentir-se atrapat pel temps. Eternament captiu de les dates. Cites que un cop passades s'amunteguen com una mena de síndrome d'Estocolm. El passat que, sempre present, escanya i mata, acaba matant un any que no ha estat objectivament productiu. Les accions no han doblat el seu valor, no hi ha hagut augment de sou ni s'ha guanyat quota de mercat. Més aviat tot el que ha passat ha estat el contrari, però s'ha viscut i això en aquests dies ja és molt. Sense saber-ho dedicar un temps a refer peça a peça un cos que s'està podrint i d'un cor que ja no admet més talls. Un any per oblidar i per recordar a parts iguals, d'èxits i fracassos en la mateixa mesura, de plors i somriures que no s'anul·len. Farcit de bones intencions, de falsos petons i mirades indigestes. Però tant se val... el 2012 ja és història present.



21 de desembre 2012

Bomba de humo


A cidade do mar by roi alonso


Me llegan noticias de manifestaciones y corro, literalmente corro, a ver la fotos. Te busco como a Wally, pero no llevas camiseta a rayas rojas, ni pantalones azules, ni gorrito navideño, ni gafas. Nada de nada, no lo encuentro a él ni a ti. Entonces sollozo pensando que, a pesar de todo, tampoco serviría de nada, ni para sosegarme. Seguramente no estés ahí, he pensado tantas posibilidades de lo que te ha podido ocurrir en estos meses. Temí que aquella sería la última vez que nos veríamos pero no podía creerlo. Con las piernas sobre las alforjas de mi bicicleta y el sol tomando nuestras caras estuvimos fantaseando. Seguíamos aquel absurdo juego que empezamos cuando nos casamos, un día a las cinco de la madrugada mientras la ciudad no sabía que estaba apunto de despertar. Sabíamos que era una excusa cualquiera para cuidarnos. Pero esa tarde, con el calor del sol latente aún en nuestras mejillas te fuiste, tu intensidad, tu complicidad, tu estímulo. Te esfumaste y, con ello, tu recuerdo cada vez sabe más a magdalena, y no, no tengo vaso de leche dónde mojarla.



Este texto fue publicado por primera vez en Contra-Escritura (21.11.2012)

05 de desembre 2012

Massa Crítica - 7 Desembre - Una llum en l'horitzó


Vostè És Aquí by AlegriaDeLaHuerta (20.11.2012)


MASSA CRÍTICA VALÈNCIA
Divendres 7 de Desembre 2012
19:30h Plaça de la Mare de Déu
20h eixida pedalant


Aquesta és la darrera Massa Crítica del 2012. A l'espera de saber si podré asistir a la del gener, potser també sigui la meva darrera Massa Crítica a València. Encara recordo les primeres a les que vaig assistir, quan encara hi havia possibilitat de fer un canvi de recorregut, quan la gent cantava molt, quan fèiem una petita massa des del nostre lloc de feina. Recordo quedar-nos xerrant, buscar una terrassa, prendre unes cerveses, acabar-hi sopant i allargant la nit. Recordo conèixer a persones que m'han anat acompanyant durant tots aquests anys en aquesta ciutat. Però més que records són realitat i són persones que queden al cor i a la ment. Molts d'altres que no me'n sé el nom però que són cares conegudes amb les que en un moment o altre hem parlat en cadascun d'aquests primers divendres de mes. En aquests set anys la ciutat, els ciclistes, la ciutat ciclista ha canviat i ha evolucionat, la massa crítica també. Emocionada anuncio la que probablement sigui la meva darrera massa crítica a València, però mirant endavant cap a totes les masses crítiques que viuré a Barcelona o allà on hi vagi després. Perquè la Massa Crítica és una celebració d'un dia mentre l'activisme es practica a diari quan escollim la bicicleta per desplaçar-nos, per a fer la ciutat més amigable, més tranquil·la, més serena, més humana, més nostra.

A Laura, Fer, Juan, Giuseppe, Alfredo, Paco, Marta, Edu, Sonia, Miguel Ángel...
...i aquells petons a sobre de la bici.

23 de novembre 2012

Spyros


Spyros, era un niño griego. Sí, definitivamente su nombre le delataba. Era el típico niño famoso por el que todas suspiraban, sin excepción. La excepción de la excepción era yo. Era famoso cuando apenas sabíamos escribir en presente.

S + V + O

Subject + Verb + Object y con eso nos apañábamos. La penitencia de solo poder comunicarse en presente. Llegó al estrellato con aquella foto de carnet de filtro verdoso, quizás el filtro lo pone mi nostalgia. Se antoja borrosa en mi mente pero seguramente llevaría un flequillo toupé a lo Rick Astley. Todas quisieron escribirle.

Play + Rewind + Stop + Play + Forward + Stop + Play + Stop

Se acercaban las Navidades y con el radiocassette escuchábamos y grabábamos. Villancicos que sabíamos y después imitar el Wonderful World de Sam Cooke. No sabíamos de nada, y todas soñaban con Spyros cuando cantaban "[...] and I know that if you loved me too / What a wonderful world this would be". Así se pasaron todas las Navidades suspirando por Spyros, escribiéndole poemas y él contestando amorosamente a una legión de femeninas capaz de ponerle la alfombra roja a su paso.

Pero yo no, prefería las largas cartas de Mariana, una chica brasileña de la capital Brasilia. Era la época de las cartas estampadas con olores a colonias varias. No sabíamos escribir mucho, pero seguimos insistiendo y poco a poco las cartas fueron más largas y los sobres más grandes y más llenos. Recuerdo cuando cambiaron la moneda a los Reales, me envió un billete. Nos enviábamos de todo, letras, objetos, olores, sentimientos, pensamientos. Pasaron los años y no sé dónde quedó Spyros. Quizás llegó la sequía a su buzón. ¿Quién fue el primero en dejar de escribir?

Él. Ella. O ella. O ella. O ella...

Nosotras nos seguíamos escribiendo pero ya no recuerdo cuando se cortó la comunicación. Lo que sí tengo grabado en la mente eran esos sobres marrón anaranjado con recuadritos de serie para el código postal. De todos los tamaños siguen estando en el cajón superior de mi habitación. En unas semanas volveré a instalarme en esa habitación y todo ha cambiado tanto. La comunicación, Brasil ahora me parece tan cercano y quizás... quizás tenga hijos, no viva en Brasilia, ni en Brasil. Cuántas cosas deben haber pasado en su vida, todas esas que no caben en un sobre, ni en un mail, ni en un tuit.


16 de novembre 2012

Malbaratar l'ocasió, després d'aquest temps


Bes by AlegriaDeLaHuerta



Tot això va ser culpa teva, o virtut.

I ara, després de tot aquest temps separats, de somniar com seria el moment quan ens retrobéssim, ha estat així. Reflexionar sobre aquest moment per acabar sent impulsiu. Per una nimietat, sense importància, sense res especial.

I pensar que des d'aleshores t'he estat buscant en totes les abraçades, i sempre m'han semblat aigualides, etèries, flonges. No eren els teus braços, el teu pit, la teva escalfor ni el teu batec. No eren tu.

Aquell present era tan nostre.

I qui sap, potser mai més serem especials. Ja no som aquells.

Segueixo sense entendre quin sentit ha tingut trucar-te, després de tot aquest temps, en veure la quitxalla donant voltes a la pista atlètica. Malbaratar aquesta ocasió que havia anat madurant com el formatge, envellint com el vi, florint com el cadàver del que vàrem ser.

En un sospir he obert la tapa del flascó i has volat, com un pet!


11 de novembre 2012

Home de negre


de Ramon Rodríguez


Home de negre, amb barba negra, de lletres negres... moriria per dormir al cor de la teva barba, deu ser un lloc ben suau i confortable. Sí. Ningú ho creu, però jo sé que és suau. Despertar-se amb tu ha de ser el més positiu del món, després d'haver-te dit bona nit. Adormir-se amb les teves paraules negres nedant sobre negre i obrir els ulls l'endemà ha de ser el regal més preuat, reconèixer que un està viu i tirar endavant. Però molts cops t'escolto durant la posta de sol, sota la fina pluja de la dutxa o mentre aparello mitjons i no avanço. Romanc aturada veient la vida passar, les llàgrimes lliscar i la soga estrènyer.

Quan les tenebres arribin
les teves paraules sonaran 
al meu funeral.

06 de novembre 2012

Tríptico vital


Insomnia 2 by ewanr


En la otra punta del sofá, estabas lo suficientemente cerca para cruzarnos las piernas, lo suficientemente lejos para clavarme tu mirada. Un silencio y, cuando ya me había acostumbrado al zumbido de la nevera, levantaste la cabeza para espetarme si podías decirme algo sin que me enfadase. Más que disgustarme lo que conseguiste fue clavarme un tornillo hasta el fondo del estómago. No sabía qué ibas a vomitarme.

La regla, los hombres, la tesis. Según tú son mis tres grandes temas, problemas, hitos, debilidades. Tríada de mis puntos flacos por los que languidece mi energía y mi vida. Pensándolo bien no puedo negarlo. Ser consciente de que uno tiene un problema es el primer paso para poder resolverlo, dicen. 

Aquella noche, imbuida por tu dulzura, acabé entrando en un suicidio onírico perfecto.


Este texto fue publicado por primera vez en Contra-Escritura (6.10.2012)


27 d’octubre 2012

La caló, la terreta, el vent i el que calga


A la espera d' AlegriaDeLaHuerta (24.V.2012)


Al cantar ací,
al sentir el ritme,
al besar-te així,
i és que puc sentir-te.
I si alce el dit
contemplant la teua lluentor,
al tocar-te ho sent;
bola de foc ardent.

La caló, la caló,
xè, quina caló!

Respirant-te ben a prop,
o al somniar amb tu,
la temperatura puja
pel melic madura.
Si m'estàs pensant,
això és imprevisible,
però un poc, eh! Ho sent;
bola de foc ardent.

La caló, la caló,
xè, quina caló!

La caló (Línia de Foc)   



A Remigi Palmero el vaig conèixer fa uns pocs anys, a l'època daurada de l'OCCC. També van ser concerts els de Julio Bustamente, Feliu Ventura, Miquel Gil, Clara Andrés o E.S.O.C. entre d'altres de més aquí o de més enllà com Anari, Jabier Muguruza i Tiu. Però d'aquells concerts ja no queda res, bé , queden aquells records i aquelles melodies. Moments. Moments. Moments. Aquesta cançó de Remigi Palmero se'm va quedar al cap, mai més l'he escoltada, no la tinc, no la trobo. Poc a poc, com aquells instants que vaig viure allà es va desdibuixant tot. La cultura, la identitat, les persones, els drets,  el coratge, la força i l'energia. Sense haver marxat la melangia m'amara i deixo contaminar-me, perquè aquest país ja ha passat també a ser meu. No me'n sé avenir que darrerament tot ho faig per últim cop, m'he de convèncer que serà per a dir que en faré d'altres per primer cop. Passejo amb els camals mullats, em pesen imatges de el que hi he viscut, a empentes i rodolons, cridant i plorant, estimant i rient. Aquesta terra...


Hui fa vent i corre l'oratge. Li diu la roba estesa a les persianes. I camine sense pressa, sorpresa pel circuit d'alguna fulla seca. Li pregunta qui passa el balcó a la maceta. Hui fa sol, renega el paraigües. Mai plou a gust de tots diuen les àvies. I camine sense pressa. Que si fa sol no té trellat caminar més apressa. Li pregunta qui passa el balcó a la maceta. Una que riu li diu que no fa tard i viu sense cap pressa. Que és com el vent, li diu, que és com el vent li diu la roba estesa a les persianes.
Hui fa vent (Dies i dies)
Clara Andrés


19 d’octubre 2012

Miles de colores


arcoiris para todos by AlegriaDeLaHuerta


Un día llegaron miles de colores, bueno en realidad fueron dos, dos días, dos situaciones, dos pellizcos en la mente. La primera vino de una amiga de la universidad cuando me dijo que para qué vestirse con colores apagados y aburridos si para eso ya estaba la vida. Con el color de nuestra vestimenta podíamos levantarnos el ánimo y decidí ponerlo en práctica. La segunda fue cuando empecé mi segunda etapa universitaria, fue una decisión por pura logística y simplicidad. No podía ser tener la ropa interior de color blanco y el resto de colores. Eso no auguraba nada bueno, solo crearía desajustes horarios, gastos tremendos de agua e incluso catástrofes cuando a los colores les diese por invadir al impoluto territorio blanco. Fue así que decidí atacar al último reducto monocromo y crear un surtido de ropa interior que cubriese todo el espectro de la luz visible.


17 d’octubre 2012

Hui pensava en Teresa Pascual






I encara tems com tems l'amic que estimes
amb totes les maneres d'estimar
malgrat saber que en qualsevol moment
algú dels dos sense dubtar a penes
parlarà del major dels desacords

Rebel·lió de la sal, 2007


13 d’octubre 2012

169.000Kr och två älgar


169.000Kr och två älgar by ADLH


Dos alces por 169.000Kr, así está el mercado. Dos alces estampados sobre tela por 169.000Kr, una manera barata de viajar a tierras suecas. Sí, sí, tenéis razón, también podría acercarme a un Ikea y pasearme un rato por ese laberinto dirigido, sentarme en todas las sillas y estirarme en los sofás. No necesitaría 169.000Kr y habría ido y vuelto a Suecia sin más. También es una opción.

He tomado una resolución. Tal como está el país y mi economía voy a hacer como que gasto. ¿Cómo? Sencillo. Cuando compro algo nunca rompo la etiqueta, deslizo el plastiquillo blanco por el agujero y me quedo con el artilugio intacto. Una vez devolví unos pantalones después de usarlos y ver que no había escogido la talla adecuada. La etiqueta de vuelta por el agujerillo y hacia la tienda. En este tiempo he logrado hacer acopio de etiquetas, y ahora me pego la fiesta de la compra un par de veces a la semana. Meto la cabeza en el armario y busco aquellas prendas que olvidé en el fondo. Les introduzco etiqueta y hacia el fondo de una bolsa. Salgo de casa y me doy un paseo, va muy bien para la salud que te toque el sol, además que de momento no cobran por ello. Entonces llego a casa con bolsa de compra llena de ropa nueva por estrenar.

Y así, así capearemos la crisis, hasta que llegue el momento de los huevos de madera para zurcir, los patronajes caseros y los cupones de racionamiento.


10 d’octubre 2012

Pescar un tortellini


También me pasa que cuando no encuentro el colador por ningún lado tengo que recurrir a métodos menos sofisticados. Cuchara, cazo de canto y verter el caldo. En Italia no lo hacen así, ellos toman la pasta en sopa, y claro ¿por qué deberíamos desechar tal jugo? Así que con mi nuevo método siempre hay un tortellini que se me cuela y aparece flotando entre los cacharros por limpiar de la última cena. 

Así es la vida, a veces te cuelas entre el resto de tus compañeros
pero el culo acaba pasando factura y te caes por el fregadero.


03 d’octubre 2012

Acopio agitado



Fingers by Ian Kennedy


Los dedos temblequean solo calmándose al reposar sobre las teclas. Las ideas borrosas palpitan en unos dedos que traducen a pulsos eléctricos una música que troca imágenes viajando del pasado. El recuerdo vital que se esclarece resaltando los signos. Se ha instalado un púlsar que no permite conciliar el sueño cuando ataca con esas claras y tormentosas imágenes que dicen:

Sin conocerte casi,
sin conocerme casi,
sin conocernos nuestras circunstancias.

Distintos puntos de cambio se acaban atrayendo.
Sin remedio me dejo fluir por la vida y contagiar por lo que venga,
entrando en un juego que transgrede toda integridad.

Una noche sin fin,
eterna
la última lectura antes de apagar las luces
suceden
besos suaves en mejillas acolchadas
jugando al escondite de unos labios ciegos
recorren el cuello hasta expulsar un gemido
jadeos circulares de cuerpos infinitos,
comernos      
la boca
el sexo,
cartografiarte y contar mis huesos
copiar tus pies en los míos
danzar en un trance sonámbulo.

Los dedos ya no tiemblan pero las imágenes bombardean las pupilas con la culpa de unas sábanas teñidas en sangre y el relucir del filo rabioso de la sierra. He clavado las uñas en mis delicados brazos pero la ropa entrelazada de la camisa que me circunnavega no puede ser rasgada.



Este texto fue publicado por primera vez en Contra-Escritura (5.9.2012)


30 de setembre 2012

... y tu imagen se desdibuja


Así, con un rayo de sol, me iluminé y recordé que hacía semanas, sino meses, que no escribía. Ese momento de sentarse y dedicar tu tiempo a esa persona. Solo a esa, en exclusiva. Crear un mundo imaginario en el que suena tu voz interior mientras ves la cara de la otra persona. Un momento calmado, sin interrupciones ni prisa alguna, para reflexionar y encontrar las palabras adecuadas que endulcen tu discurso. Pero ahí fuera gritan y aquí dentro también. La paz ha desaparecido de mis entrañas y tu imagen se desdibuja. Hace tanto tiempo que no te escribo...


26 de setembre 2012

¿Drogas? ¡Pa'qué!



Ses coses no són fàcils per ningú 
dins aquest iglú tan descomunal [...] 
Dins aquest iglú (Antònia Font)


Hay días grises, dentro o fuera, pero cuando se juntan las dos dimensiones sería para salir corriendo, aunque en realidad lo que hacen es paralizarme. Me encorvan en forma de ovillo y rodando entro en una espiral que lejos de producir vértigo me hace perder velocidad para dejarme en un estado catatónico. Muchas veces me preguntan si he probado las drogas, y os asombráis con la respuesta. Ahora pienso que para qué las quiero si mi propio cuerpo me las genera. Un vaivén de hormonas que a esta edad ya me tienen hartucha de altibajos, de lloros y euforias, de necesidad del prójimo, de ciclos que no dejan un día de tregua. Lo dominan todo y me revienta tanto ser consciente que no hay manera de escapar a su control, que no dejo de ser un animal. Y con estas cosas para qué querría yo tomar drogas!!

Objetivo la menopausia...


13 de setembre 2012

Divisando desde la ajetreada encalmada


Pensador by AlegriaDeLaHuerta


Los días descontrolados toman las riendas mientras te dejas a su suerte. Se suceden desórdenes capaces de sacudirte como en una coctelera y desentumecen todas esas absurdas reglas traslúcidas que un día te impusiste. Montones de carpetas se acumulan en la cama, innombrables postits juguetean en las paredes blancas y tus ideas dejan de asignar de forma correcta la palabra importante y urgente a las tareas que, sin prisa pero sin pausa, te van inundando. Estando dentro de esa vorágine das un par de pasitos y te desplazas al ojo de tu huracán, la encalmada, y es ahí donde eres capaz de visualizar el futuro más cercano. Te ves en un torrente de sensaciones y acontecimientos que no vas a parar, vas a dejar llevarte por el fluir del río que te lleva a otra curva, en búsqueda de un recodo donde recomponerte y reinventarte. Una y otra vez, renacer para mirarse en el espejo, bajar la mirada y divisar unas lineas en tu palma que, lejos de ser rectas, dibujan de forma sinuosa quiebros inesperados. Cierras las manos y puños fuera sacas todas las energías para traducirlas en inciertos caminos con un horizonte claro y lejano.

Retrocedes el par de pasitos y
abandonas la encalmada.


05 de setembre 2012

Massa Crítica - 7 Setembre - Retro bike


Cartel by ferelmafe


MASSA CRÍTICA VALÈNCIA
Divendres 7 de Setembre 2012
19:30h Plaça de la Mare de Déu
20h eixida pedalant


21 d’agost 2012

Un trazo rugoso y desgastado


fingers vs ocean by part two


Ideas heterogéneas se acumulan de forma compulsiva en libretas de diversos tamaños. Líneas argumentales que se funden con el papel tomando curvas arriesgadas. Este es un verano irregular pero qué pena que no llueva para mojarme las sandalias a tu paso. Ahora lo veo todo de otra manera, más irrelevante. Me transformaré en un trazo rugoso y desgastado para ir caminando entre cuadros y pentagramas para tener una vida de literatura. Me subiré a ese velero y fijando el horizonte iré en su búsqueda.


07 d’agost 2012

Cruce de vidas


Cruce de vidas by AlegriaDeLaHuerta


Los dos en un tren... aunque distinto, vaya descoordinación. Nuestras vías parecían paralelas en un mismo universo lo suficientemente grande como para no encontrarse en ninguna de nuestras vidas paralelas. La poesía y el misterio nos unió en una mezcla explosiva, su onda expansiva avanzaba a milímetro por día y nosotros ignorando todo lo que pasaba aquí dentro. La cadencia de nuestra serie de encuentros no seguía ninguna regla matemática. Momentos de aparición heurística llenos de euforia y rapidez hasta altas horas de la madrugada. No siempre fue así. No siempre será así. Despertarme a tu lado pensando en que un día mi vida junto a la tuya sería poesía, pero le diste un hachazo. Ese cruce de vidas de repente llegó a ser tan real que, no sé si por miedo o por destino, las vías volvieron a separarse. Tu sentencia fue tan contundente que sumida en la ambigüedad me has dejado. No sé si tiende de nuevo al paralelismo de vidas o si, irremediablemente, se separan cada vez más una de la otra. 

Desear un choque de trenes
para obtener el inicio de
nuestro punto de fuga.


03 d’agost 2012

La sorpresa normal




Somnis surrealistes, quan m'apareixen sempre són surrealistes. Al cap i a la fi és el que diuen, que la poesia es matèria de somni, que està feta del material dels somnis, a la frontera que hi ha entre el conscient i els subconscient, en el moment de la vigília. Però passa el mateix que quan em poso a escriure, mai sé quin és el camí que porta la narració i em deixo endur per ella. Els somnis surrealistes han deixat de sorprendre'm en tant que surrealistes, doncs el surrealisme ja és part de la meva vida, i és per això que la nit que vaig tenir un somni real em van saltar totes les alarmes. Com podia ser que tingués un somni normal, en el que passessin coses quotidianes i, fins i tot, pogués reconèixer la cara de la persona que el compartia amb mi. Encara me'n faig creus quan de tant en tant em sorprenc bocabadada fantasiejant sobre aquell somni. Una amanida de tomàquet, la televisió encesa i jo encara esperant a que tornessis a l'habitació. No va ser res més que això, però encara el tinc gravat a la ment, de la mateixa manera que aquella torrada amb tomàquet, sobrassada i mel que vaig prendre ara farà unes setmanes. De sobte, per dir-ho ras i curt, la quotidianitat em sorprèn. En Julio Monteverde diu que el somni és en si mateix necessitat, i potser el que necessiti sigui aterrar de nou a la quotidianitat, no sé quina perquè n'hi ha tantes com vides.


31 de juliol 2012

Embargada y sin fecha de desembargo


Me han recomendado
que me aleje de mí.
Consciente hiperconsciente, The New Raemon

Embargada y sin fecha de desembargo. Caminar en las calientes calles a primera hora de la tarde no me disuade de pensar en ti y nuestras pieles. Este es un verano que invita a encerrarse en uno mismo y pasar cuentas, aunque sea de una forma suave y no demasiado beligerante. Entonces me vienes de nuevo a la mente y debo rehuirte para volver a sentirme un ser en plenas facultades. En una de mis rutinarias conversaciones he desteñido vuestros nombres, sí, no se salva ninguno. Languidecen por el desagüe para pintar nuevos cuadros de otros tiempos. No huiré, pues no puedo hacerlo. No atacaré, pues no es mi sino. Simplemente me alejaré de mí y recluiré estos instintos animales, sin desdeñar el temor al momento de la implosión. Convertirme en un cuerpo inerte por el que no discurra sangre que pueda alimentar el latir de un corazón ya fatigado de tanto invierno estéril. Desproveerse de todo color apetecible para insectos ávidos de sexo y polen.


16 de juliol 2012

Fixa't com sona


Fixa't com sona...

l'univers
el fons marí
el desert
la glacera

...el meu alè rera la teva orella.


15 de juliol 2012

Putrefacción


No se puede querer más, y de tanto que se quiere se destruye. Se desintegra y se pudre, sin pensarlo. Se deja caer al paso del tiempo y repta sin mucho éxito, pues la brisa en contra le dibuja pequeños surcos ondulados sobre la espalda.

Al final quedan los huesos.


04 de juliol 2012

La vida caprichosa


La debilidad, pero no la debilidad positiva de caer en una tentación dulce. No. La debilidad del ser, la carne que cae en pozos y no tiene manera de ascender. El dolor de siempre ser pasto de los actos ajenos y no poder controlar nuestras reacciones. Un cuerpo caprichoso que se encoje al menor rechazo y se revuelve formando un ovillo pequeño, pequeñito, que rueda y se ahoga en un pequeño vasito de agua. Ni con la droga más dura es capaz de luchar, porque una vez has bebido de ella ya tendrás sed para toda la vida. Caer, y caer, y recaer, y volver a caer sin la decencia de ser impenetrable e inmutable. Esas capacidades que alaban cuando las dices y todos quieren para sí mismo, pero que no tienen, al menos yo no. Soy de carne y hueso, vulnerable por todos los costados. No me salvo y me hundo. En un nudo, en un puño, cogido con una cuerdecita y lanzándome al fondo del lago.

La vida caprichosa,
te da lo mejor y lo peor,
en el mismo día.


01 de juliol 2012

Cuando no se puede respirar


Incendio en Yátova de German García (AFP)


Llevábamos dos días bajo una lluvia de cenizas. Eso significa escozor en los ojos al pedalear a contraviento. En realidad lo que significa es que caen sobre ti hectáreas de monte calcinado; flora y fauna reducida a finas películas sobrevolando kilómetros de territorio. El jueves noche eran hilos negros, el viernes pequeños cuadrados blancos, el sábado tomas blancas. Como todos los días hoy me ha despertado el humo, pero esta vez no era el vecino del piso de abajo fumando en su balcón. Hoy me he despertado casi tosiendo, un rayo naranja se colaba entre mis sábanas y al fondo una luz triste y gris iluminaba el resto del día. 

Vivo en un pequeño pueblo en el corazón de una gran ciudad y parecía adentrarme en una realidad totalmente ficticia. Estos últimos días las campanas del campanario que bailan al otro lado de la calle me han sonado a toque a fuego. Esta mañana entraba el olor de la chimenea del vecino por mi balcón, como si de un pueblo real se tratara en el que por la tarde el calor amaina mientras llegan vetas de humo de las casas cercanas, esas casas hechas con piedras anchas que mantiene las casas frescas en verano, tan frescas que hasta te sientes mejor encendiendo el hogar. Entonces pasa por la calle un gato solitario danzando sobre sus pies acolchados mientras unos rayos débiles y anaranjados acarician tu mente para decirte que debes ir a la cava a tomar unos vinos y jamón serrano. Por la calle no hay nadie y la bruma de la tarde se acaba posando sin dejarte ver, obligándote a cerrar los párpados mientras el sol sigue cayendo. Pero no es así, el humo que respiras viene de los incendios que hay en el interior. Apunto de toser sientes que tus pulmones no tienen casi fuerza después de haber estado respirando ese humo mientras dormías, y te das cuenta que no han ardido dos leños sino 50.000ha. El humo está inundando todas las calles espantando a personas y animales dejando tras de si una tremenda calma.

Todos estamos en casa padeciendo por ese viento incontrolable que empuja las lenguas de fuego a devorar masa verde. A punto de llorar me retrotraigo a los incendios de Teruel de hace tres años cuando evacuaban a las personas de sus casas, donde no había más manos que las de las gentes de sus pueblos, pues todos los efectivos estaban desplazados al gran fuego de Els Ports. Los vecinos se movían de un pueblo a otro a medida que el fuego iba avanzando engulléndose toda la vida que encontraba por su camino. Ellos no podían respirar, nosotros tampoco.


21 de juny 2012

Fer punta al llapis...


Fer punta al llapis i escriure sens parar. Un torrent d'idees i paraules que poc a poc perfilo amb el grafit. Una eina que de tant en tant cal esmolar per a que no s'esgoti, també parlo de la ment i les idees que cal que no es rovellin sino que flueixin com aigües en bravura extrema. Tatxar, esberlar, ratllar i reformular. Tirar enrere per a mirar amb la perspectiva d'aquelles dagues que ens han esquinçat la innocència. Ennegrir-se mig palmell, i és que els esquerrans no tenim cap mena de mirament amb el que escrivim, som capaços de passar-hi per sobre difuminant tots aquells pensaments que havien estat tan clars. Crear noves entitats paral·leles, multiversos, poliversos, però també vides desgastades que vagaregen noctàmbules per les realitats més oníriques, aquelles que em posseeixen quan em descrius el descobriment de nous exoplanetes. Obsessionar-se construint noves oportunitats a la regió inabastable quan encara no s'han esgotat les nostres possibilitats. Mentre quedi una punta de grafit i una superfície, mentre hi hagi coses per explicar, per crear, per imaginar, per viure.


12 de juny 2012

Capturar un beso



ICP Exercise 5 (Feb 2010), day 5, candidate photo 06 by Ed Yourdon




Capturant un sospir, todo empezó así. Una suave melodía de Joan Martorell para capturar un suspiro. Ese momento que te permite descargar la energía acumulada o deshacer ese nudo en el estómago. Pensaba en el hecho de capturar un beso, pero no uno cualquiera. Sabemos a qué me refiero, a ese momento que hemos vivido y que entre violines el cine ha repetido hasta la saciedad, pero que contrariamente nunca he llegado a capturar. He vivido el primer beso, unas cuantas veces, pero no lo he visto desde fuera como mero espectador. Quizás sea un momento que solo existe entre esas dos personas mientras una tela de invisibilidad los cubre no permitiéndonos su observación, porque lo importante no es el beso sino esos instantes previos que te conducen a él. Esa mezcla de torpeza y fuerza de atracción que se da en un punto del espacio-tiempo que de repente pierde toda coordenada y se queda suspendido en el aire, en tierra de nadie. Me gustaría captarlo, fotografiarlo, capturarlo, presenciarlo, observarlo, secuestrarlo, para después saborearlo a cámara lenta, como en las películas. A veces es tan sutil como poner la mejilla para recibir dos besos que acortan una mirada pero que no llegan a fundirse en uno, y entonces no queda más remedio que esperar a la siguiente ocasión. Hay trenes que no vuelven a pasar, pero otras veces te pones el anorak y esperas junto al raíl día tras día hasta que vuelva a pasar. Entonces quizás vayan a suceder esos dos besos castos pero la mejilla gire con un espasmo y se inicie ese largo primer beso, esa sensación. Entonces quizás esa mirada sutil se haga mucho más evidente y en acercarse aumente esa energía de atracción que finalmente como dos imanes de distinto signo los haga confluir en un único beso. Entonces quizás uno caiga sobre el otro y por la ley de Murphy acaben sumidos irremediablemente en un beso eterno. Entonces quizás uno ronronee mientras va ascendiendo por el cuello y explorando acabe encontrando ese beso que se va deseando. Entonces quizás... hay tantas posibilidades de instantes previos al primer beso que lo queremos capturar pero tan solo podemos guardar en pequeños frascos aquellos que hemos sentido, aquellos en los que nos hemos visto transportados por la melodía de las miradas cercanas.


La sutilidad que nos pierde
en una humedad compartida
de dos carnes
de dos miradas
de dos pozos en el estómago.


04 de juny 2012

Buit


Grapas at Requena by AlegriaDeLaHuerta



Paràlisi, immobilitat, quietud en l'estança.

No hi ets, i no tornaràs, mai,
i tot i així, ets.

La pols en suspensió balla al moviment de la brisa,
tant és qui bufa,
qui respira,
qui sent.

Escriure per no plorar,
respirar per no morir.


02 de juny 2012

Lágrimas de sal


Llorar y que se sequen las lágrimas, por sí solas. Una película de lágrima que se descompone en pequeños cristalitos cuando frunzo el ceño. No has logrado hacerme sonreír después de esta lluvia, ésta vez no. No es culpa de nadie, simplemente que hoy no es día para sonreír, ni para rayos de sol, ni para confetis de cumpleaños. La sal de las lágrimas se funde con un sueño que sobreviene a este dolor de media tarde. La desazón que súbitamente se materializa y pesa como una roca en caída libre. Sin más me adentro en un sueño que no me lleva a ningún sitio, pero que me es tan necesario.


Las pinzas siguen ahí,
colgando.


28 de maig 2012

Diseccionar - me


Plouen ganivets by UbeEfe


Diseccionar, diseccionarme, diseccionarlos.

Llega una nube de puñales,
no se sabe si 
son para la disección
o para acuchillar a quemarropa.

Vas acumulando problemas, conflictos, malas miradas, disensiones, malentendidos pero con gracia y disimulo los almacenas en distintas partes, bien escondiditos. Sabes que están ahí pero va pasando el tiempo y en cierta manera se van diluyendo mientras piensas que el efecto que tienen en ti también se ha desvanecido. Hasta que llega el día en el que todos esos malos rollos deciden ponerse de acuerdo y asaltarte a la vez. Unos lo hacen por la vía física, otros por la mental. Te conviertes en una especie de agujero negro que lo absorbe todo, incluso la luz, y te replegas en ti mismo. Un dolor tremendo de cabeza te posee. El dolor mental acaba por empapelarte el corazón y crear una capa dura, infranqueable, pesada. Entonces necesitas de esas dagas que se han vuelto contra ti para diseccionar con todo el amor y la dulzura posible e ir desplegando un corazón maltrecho pero que aún puede salvarse.

Ha llegado la tristeza,
sin más.


Autocombat by UbeEfe


27 de maig 2012

Diseccionar - Torrent-Guasp


Estructura del corazón
Desplegamiento progresivo de la banda miocárdica,
según la disección del Dr. Torrent-Guasp



Diseccionar, el doctor Torrent-Guasp lo hizo miles de veces... Consiguió con sus manos desplegar mil corazones y desentrañar su estructura. Dibujaba como Leonardo da Vinci pero se ha tratado su idea como a la de Galileo Galilei. Hay injusticias en la vida, pero el tiempo pone a cada uno en su lugar y esperemos que la estructura del corazón propuesta por Torrent-Guasp llegue a colegios y facultades.



Banda ventricular miocárdica en f


24 de maig 2012

Buscando recuerdos


Buscando recuerdos de AlegriaDeLaHuerta


Esta tarde hubiera montado en mi bici hasta elevarme sobre la ciudad y aterrizar en la playa. Era uno de esos momentos en los que las revoluciones superan a tu corazón y ya no te basta con sentarte en el balcón y dejar que el sol mime tu piel durante unos minutos. Los últimos días han sido sorprendentes, repletos de reencuentros con pasados más o menos lejanos. Me he visto buscando recuerdos entre los frutos de la marea. Cantos rodados de botellas verdes, pequeñas piedras, bolas de paja de posidonia, patas de cangrejos, deformes medusas. El hombre que iba detrás mío ha tenido más suerte. Él ha encontrado una pequeña botella que contenía aire. Menudo tesoro en estos días, ha encontrado el aire de sus sueños y parece que aún está a tiempo de respirarlos. Yo apenas he recibido los embates de la suave brisa contra mi corazón, tan vacía y deliciosa.


20 de maig 2012

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi - Cesare Pavese



Verrà la morte e avrà i tuoi occhi
poema Cesare Pavese
voz Vittorio Gassman
música Nannou Aphex Twin
composición dagherotippo



Verrà la morte e avrà i tuoi occhi 
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Cosí li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla.
Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti. 
Cesare Pavese




Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos-
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, cara esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.

Cesare Pavese
versión de José Agustín Goytisolo


16 de maig 2012

Leer, la magdalena de Proust


Quiero saber todo de ti, [...]
desnudarte desde el comienzo cuando no podía verte.
Conocerte, Second




Regalan una novela a alguien que no las lee, siempre se le quedan en la parte baja de la pila. En la mesita de noche y en el bolso siempre tiene ensayos y artículos científicos. Promete que lo leerá mientras se lo quito de las manos. Discuten si el autor es alemán o austriaco cuando leo en la portada Contra el viento del norte de Daniel Glattauer, y yo pienso si ahora ella solo lee y escribe en inglés! Pero qué más da, ya forma parte de su vida y con ella volará en unas horas hacia Zurich. Me abstraigo de sus insistencias en saber sobre mi vida sexual, amatoria, sentimental y amorosa para sumergirme en la sinopsis del libro:
En la vida diaria ¿hay lugar más seguro para los deseos secretos que el mundo virtual? Leo Leike recibe mensajes por error de una desconocida llamada Emmi. Como es educado, le contesta y como él la atrae, ella escribe de nuevo. Así, poco a poco, se entabla un diálogo en el que no hay marcha atrás. Parece solo una cuestión de tiempo que se conozcan en persona, pero la idea los altera tan profundamente que prefieren posponer el encuentro. ¿Sobrevivirían las emociones enviadas, recibidas y guardadas un encuentro «real»?
Entonces de nuevo me llegó el olor de la magdalena de Proust y me pesó tu ausencia. Te busqué, te encontré, pero tu no lo sabías. Un tira y afloja. Una presencia y un olvido. Un suave oxímoron inundando por puntos suspensivos en cada una de nuestras misivas. Fue tan fuerte ese olor que llamé de nuevo a tu puerta.

Me has abierto y,
aún desconcertada,
me has invitado a pasar al recibidor.


15 de maig 2012

Escriure, la magdalena de Proust



Dibujo de los dos cráneos y su trepanación
(arriba mujer, debajo hombre) en AgenciaSinc
Imatge: Esther Gómez López



M'estic fent un bullit, de mongeta tendra i patata. Qui no escriu després no té memòria. Fa temps que no escric, vull dir, que no escric com ho feia abans. Avui me n'he adonat mentre tallava la mongeta tendra, com si de la magdalena de Proust es tractés, que si no escric no recordaré. Tallar la mongeta i aparellar mitjons era una d'aquelles coses a les que em sentia obligada quan era petita, i ara... són la feina del dia a dia que em retorna al passat. Jo abans escrivia, en paper, i em servia com a teràpia i per poder fer-me'n un tip de riure ara. Però en l'era digital ja no escric, ja no sedimento records, ja no tinc memòria. Aquests dies prenc unes pastilles que com a efectes secundaris podria no crear nous records, no em fa por perquè fa temps que no recordo res. La rapidesa i la volatilitat de la informació a la xarxa m'ha trepanat la consciència més profunda de l'ésser.


11 de maig 2012

Un polsim enlaire


Passejar per la riba del riu
Trepitjar la catifa verda de peus nus
Giravoltar per apropar-me perillosament
Robar un esguard vergonyós
Copiar la teva amb la meva mà
Resseguir les teves ungles
Tocar les tecles dels teus peus
Dibuixar-te amb la punta dels dits
Beure de la teva boca
Fer-te gemegar sens parar...

O potser tu mai li has demanat res al teu àngel de la guarda.


Aquest poema va sorgir com a un seguit de versos que escopien finalment un vers del grup Mishima a la cançó Tot torna a començar. Excusa per a participar al concurs L'amor feliç proposat al bloc Un desgavell semblant.

04 de maig 2012

Massa Crítica - 4 Maig - Herois i heroïnes quotidians


If superheroes couldn't fly by Evgenia Barinova



MASSA CRÍTICA VALÈNCIA
Divendres 4 de Maig 2012
19:30h Plaça de la Mare de Déu
20h eixida pedalant

Recordar que el 20 de maig torna la BiciCrítica al Saler!!
Cada 3r diumenge de mes sortida a les 10.30 des del Palau de la Música.


20 d’abril 2012

Viajes...


C-Viatge d'ubeefe



El buzón vomita ofertas de viajes.
Me prometen cruceros soleados,
fiestas bajo la luz de la luna,
manjares exquisitos,
animales exóticos,
parajes inconmensurables,
toneladas de historia y cultura,

pero no,
yo no quiero todo eso si es sin ti.



Lo que quiero es un billete de ida hacia ti.
Vivir la luz en tus ojos reflejada,
acurrucarme en la noche,
comerte,
hacerte aullar,
viajar con mis dedos por toda tu orografía,
escuchar lo vivido y lo anhelado,

pero no,
yo no quiero todo esto si no es en ti



20 Abril 2012 DÍA DE LA PAZ CICLISTA - FLORES EN TU MANILLAR


Cartel by ferelmafe


20 Abril 2012 DÍA DE LA PAZ CICLISTA FLORES EN TU MANILLAR 

Es un día de celebración para todas las personas que utilizamos la bicicleta para movernos por la ciudad, es la expresión de la primavera ciclista en nuestras bicis. Para ello pondremos alguna flor en el manillar de nuestra bicicleta durante el día 20 de abril y, a su vez, nos saludaremos cada vez que nos encontremos con más ciclistas con flores en el manillar.

Mujeres, hombres, niños, niñas, personas mayores, bici mensajeros, bicicletas de alquiler... todos y todas con ¡flores en el manillar!

Organiza grupos con tus compañeros y compañeras para ir juntos al trabajo ese día, al instituto, de compras, a dar una vuelta....



19 d’abril 2012

Así sea


Las olas boreales que se arremolinan en mi vientre no me permiten avanzar. Como si me hubiera tragado una piedra imantada no me deja escapar del desencanto. Repetir una y otra vez los mismos errores con diferentes caras. De ser buena persona no se vive, ni se triunfa. Ya está, ahí queda dicho. Quizás solo quede la rendición a las letras garabateadas en la tarjeta; que mi sitio en este estado consciente sea el de servir y sacar fuerzas de las entrañas para poder concentrarlas en ti. Así sea.



15 d’abril 2012

La virtut de l'espera


Em demanes que giri les busques del rellotge a càmera lenta, que sigui capaç de convertir l'espera en tota una virtut però que tanmateix hi sigui present. És per això que agafaré la meva prosa autoeditada, les calcetes, el pijama sense ossets, els taps per les orelles i el somier dels convidats. De totes les meves andròmines en faré una escultura que resumirà l'essència d'allò que vull deixar enrere i la plantaré al teu menjador, equidistant dels sofàs, la televisió, el ficus i la llibreria. Seuré al sofà del finestral encartonat esperant pacientment la teva presència. Un cop senti grinyolar el joc entre la clau i el pany m'enrojoliré i amb rapidesa em taparé la cara, com qui immutable li passa la vida llegint. De tant en tant la mirada posada en el vademècum desenfocarà l'escultura que s'interposa en les nostres vides, i fitaré la teva existència. Les hores que m'has sentenciat s'allargassaran farcides de tu diluint lletres en cervesa, agombolant una de les teves amants, veient documentals, suplicant per un petó de més i esmorzant repetidament a deshora. M'aproparé quan en secret quedis rendit al més oníric dels pensaments, aleshores sense que te n'adonis lliscaré els meus dits desenganxant-te la camisa xopa i en un moviment harmònic uniforme amb les puntes et dibuixaré a l'esquena una muntanya russa infinita.

Nedant en una torrentada a càmera lenta, esperaré.


09 d’abril 2012

Deudocracia


Hace apenas año y medio un hombre se ahorcó en plena calle ante el inminente desahucio de la casa no habitada que había ocupado con su familia tras quedarse en paro y no poder pagar el alquiler de su anterior vivienda. No encontró otra salida que la de quitarse la vida y dejar con la pena y las deudas a los que dejaba en este mundo. Esta semana pasada un farmacéutico jubilado se suicidaba frente al parlamento heleno ante su negativa a subsistir buscando comida en la basura y dejar más deudas a su hija; un acto político consciente según su hija. El gobierno heleno, ante la crisis en la que se ve sumido el país, está aplicando recortes a todos los niveles, incluso en las pensiones.

Este fin de semana fui a ver Debtocracy (Deudocracia), esperando un documental para informarme sobre cómo se ha llegado a la situación de crisis actual en Grecia. No obstante me encontré con un documento que iba más allá. Entre otras cosas muestra la posibilidad de reaccionar de forma civilizada y crítica a lo que nos está pasando, no solo en Grecia. El caso de la auditoría ciudadana que se llevó a cabo en Ecuador, y que ahora mismo se está haciendo en Grecia, permitió clasificar parte de las deudas como deuda odiosa, ya que se contrajo en contra de los intereses del pueblo, y debería ser condonada.

A la entrada de la filmoteca me pasaron un pasquín de la Plataforma Auditoria Ciutadana del Deute. Otra persona me entregó un poema en memoria del jubilado griego:


En memoria de
y otros invisibles


Quiero bailar contigo mi amor
La balada triste del griego
Que nos dijo tristemente adiós
En el árbol de la libre expresión
Quiero alumbrar su recuerdo
Para que no olvidemos hoy
Que los nadie, somos personas
Como tú y como yo.


El documental ΧΡΕΟΚΡΑΤΙΑ / Debtocracy se puede ver subtitulado en su página oficial.



23 de març 2012

Quatre mirades


Una noia rossa,
de cabells llargs que reposen sobre un jersei roig,
fa voleiar un dits d'ungles maduixa.
Mira i somriu xiuxiuejant el noi que té al davant.

Un noi morè,
de cabells curts i embullats,
de línies rectes i fines com el seu portàtil platejat.
Somriu en uns pòmuls de barba de dos dies a la noia que té al davant.

Trafiquen amb somriures.

Una noia rossa,
amb serrell de ball ondulat,
mira el trànsit de mirades i somriu dues taules més enllà.

Una noia morena,
posa el seu somriure en fase.



21 de març 2012

A morte devagar (Muerte lenta) - Martha Medeiros


Hace unos días me llegó parte de este texto por correo. Las cadenas y este tipo de correos suelen ir directamente a la papelera. Esta vez leí las primeras frases y me quedé enganchada, así que lo dejé ahí esperando el momento perfecto. Hoy, Día Mundial de la Poesía, he pensado que este sería un buen texto para celebrarlo.



A morte devagar de Martha Medeiros

Morre lentamente quem não troca de idéias, não troca de discurso, evita as próprias contradições.
Morre lentamente quem vira escravo do hábito, repetindo todos os dias o mesmo trajeto e as mesmas compras no supermercado. Quem não troca de marca, não arrisca vestir uma cor nova, não dá papo para quem não conhece.
Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru e seu parceiro diário. Muitos não podem comprar um livro ou uma entrada de cinema, mas muitos podem, e ainda assim alienam-se diante de um tubo de imagens que traz informação e entretenimento, mas que não deveria, mesmo com apenas quatorze polegadas, ocupar tanto espaço em uma vida.
Morre lentamente quem evita uma paixão, quem prefere o preto no branco e os pingos nos is a um turbilhão de emoções indomáveis, justamente as que resgatam brilho nos olhos, sorrisos e soluços, coração aos tropeços, sentimentos.
Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz no trabalho, quem não arrisca o certo pelo incerto atrás de um sonho, quem não se permite, uma vez na vida, fugir dos conselhos sensatos.
Morre lentamente quem não viaja, quem não lê, quem não ouve música, quem não acha graça de si mesmo.
Morre lentamente quem destrói seu amor-próprio. Pode ser depressão, que é doença séria e requer ajuda profissional. Então fenece a cada dia quem não se deixa ajudar.
Morre lentamente quem não trabalha e quem não estuda, e na maioria das vezes isso não é opção e, sim, destino: então um governo omisso pode matar lentamente uma boa parcela da população.
Morre lentamente quem passa os dias se queixando da má sorte ou da chuva incessante, desistindo de um projeto antes de iniciá-lo, não perguntando sobre um assunto que desconhece e não respondendo quando lhe indagam o que sabe.
Morre muita gente lentamente, e esta é a morte mais ingrata e traiçoeira, pois quando ela se aproxima de verdade, aí já estamos muito destreinados para percorrer o pouco tempo restante.
Já que não podemos evitar um final repentino, que ao menos evitemos a morte em suaves prestações, lembrando sempre que estar vivo exige um esforço bem maior do que simplesmente respirar.
Novembro de 2000


Muerte lenta de Martha Medeiros

Muere lentamente quien no cambia de ideas, ni cambia de discurso, quien evita las propias contradicciones.
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos y las mismas compras en el supermercado. Quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo, no da algo a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú y su pareja diaria. Muchos no pueden comprar un libro o una admisión de cine, pero muchos pueden, y aún así se alienan delante de un tubo de imágenes que trae la información y el entretenimiento, pero que no debería, pues con sólo 14 pulgadas, ocupa tanto espacio en una vida.
Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las íes a un remolino de emociones indomables, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas e hipos, corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio. Puede ser la depresión, esa enfermedad es grave y requiere ayuda profesional. Luego sucumbe cada día quien no se deja ayudar.
Muere lentamente quien no trabaja y quien no estudia, y la mayoría de las veces es una opción y, sí, destino: entonces un gobierno en silencio puede matar lentamente una buena parte de la población.
Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante, desistiendo de un proyecto antes de empezarlo, el que no pregunta acerca de un asunto que desconoce o no responde cuando le indagan sobre algo que sabe.
Muchas personas mueren lentamente, y esta muerte es una muy ingrata y traicionera, porque cuando se acerca de verdad, ya estamos muy destrozados para caminar en el corto tiempo que resta.
Que mañana, por tanto, demore mucho para que sea nuestro día. Dado que no podemos evitar un final repentino, por lo menos evitar la muerte en suaves prestaciones, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que simplemente respirar.
Noviembre de 2000