Rodamóns

Vagrant by Natashenjka

|CATALÀ|

Havia llegit una història de rodamóns, bé en realitat era un de sol. Es tractava d'una mena de rodamón bo, en el sentit que posseïa la saviesa i la cultura que restava amagada a la societat i havia hagut de fugir d'ella per a poder gaudir-la. Quan era petita la meva mare sempre ens alliçonava per a que deixéssim l'habitació ben endreçada i el discurs sempre acabava amb l'amenaça d'anar a viure a sota del pont. En aquell moment a mi se m'apareixia els dos ponts que teníem al costat de casa i que permetien passar per sobre de la Ronda del Mig. Tot i que sabia que era una manera dolça de pressionar-nos una mica, també recordo que en aquella època començava a conèixer els rodamóns que deambulaven pel barri amb les seves bosses de plàstic, els peus bruts sense sabates i gran quantitat de culpes i cabòries sobre l'espatlla. M'ha vingut a la memòria que sempre n'hi havia un que dormia a una mena de replà al costat d'un garatge en una de les escales del meu costerut barri, no sabria dir quina cara tenia però sempre dormia allà mentre jo podia dormir al llit que se'm començava a fer curt. L'estiu passat em vaig mudar cap a un pis situat d'un barri que més aviat s'assemblava a un poblet pels seus petits i irregulars carrers, els seus edificis de poques plantes, les seves botigues, la gent que hi passeja i pel fet de ser el barri històric de la ciutat. Ja se sap que a l'estiu tota cuca viu i tothom surt al carrer, fins i tot els rodamóns també se'ls pot trobar més. Els primers mesos de viure al nou pis vaig arribar a conèixer tota la fauna i flora dels solars abandonats i també el veïnat, però els rodamóns sempre són els que es deixen veure més. Me'ls vaig arribar a conèixer tots, les seves excentricitats, els seus hàbits, els seus llocs de reunió, les marques de cervesa i vi preferits. Tot i que encara estem a la primavera, no han tornat i em fa por que hagin pogut sucumbir a l'hivern o que hagin anat a un altre barri o vés a saber si a una altra ciutat. Tota aquesta reflexió anterior ha sorgit per una cosa que va passar aquest cap de setmana passat i que ha estat com una flama que ha mostrat la llum al meu pensament. Vaig tornar de viatge el cap de setmana i en arribar a casa, a la cantonada del davant, hi havia un rodamón assegut a terra recolzat a la paret llegint una revista. Tenia molt cabell, unes ulleres de pasta fosca gruixuda i de vidre rodó, molta roba i fins i tot guants i barret de llana. Mostrava un gran interès per la revista. Em va sobtar però no el suficient per detindre'm per entrar a casa, desfer la maleta i col·locar el menjar a la nevera. De tant en tant sortia al balcó i astorada presenciava la imatge d'aquell rodamón que mentre llegia no s'immutava per res. Es va anar tancant la nit, vaig sopar i em vaig posar el pijama, per darrer cop vaig sortir al balcó, en el mateix lloc i en la mateixa posició es trobava aquell home que en certa manera s'assemblava al rodamón bo que havia imaginat.

L'endemà ell ja no hi era però la revista restava en el mateix lloc.

|CASTELLANO|

Vagabundos
Leí una historia de vagabundos, en realidad era uno solo. Se trataba de una especie de vagabundo bueno, pues poseía la sabiduría y la cultura que se mantenía escondida en la sociedad y había tenido que huir de ella para poder disfrutarla. Cuando era pequeña mi madre siempre nos aleccionaba para que dejáramos la habitación ordenada y el discurso siempre acababa con la amenaza de ir a vivir debajo el puente. En aquel momento se me aparecían los dos puentes que teníamos al lado de casa y que permitían pasar por encima de la Ronda del Mig. Aunque sabía que era una manera dulce de presionarnos también recuerdo que en aquella época empezaba a conocer los vagabundos que deambulaban por el barrio con sus bolsas de plástico, los pies sucios sin zapatos y gran cantidad de culpas y preocupaciones sobre sus espaldas. Me viene a la memoria que siempre había uno que dormía en una especie de rellano al lado de un garaje en una de las escaleras de mi empinado barrio, no sabría decir qué cara tenía pero siempre dormía allí mientras yo dormía en la cama que se me empezaba a quedar corta. El verano pasado me cambié a un barrio que parecía a un pueblecito por sus pequeñas e irregulares calles, sus edificios de pocas plantas, sus tiendas, la gente que pasea y por el hecho de ser el barrio histórico de la ciudad. Ya se sabe que en verano "todo bicho vive" y todo el mundo sale a la calle, incluso es más fácil ver a los vagabundos. Durante los primeros meses llegué a conocer toda la fauna y flora de los solares abandonados y también el vecindario, pero los vagabundos siempre son los que se dejan ver más. Llegué a conocerlos a todos, sus excentricidades, sus hábitos, sus lugares de reunión, las marcas de cerveza y vino preferidos. Aunque todavía estamos en primavera, no han vuelto y me da miedo que hayan podido sucumbir al invierno o que hayan ido a otro barrio o ve a saber si a otra ciudad. Toda esta reflexión anterior ha surgido por una cosa que pasó este fin de semana pasado y que ha sido como la luz de mi pensamiento. Volví de viaje el fin de semana y al llegar a casa, en la esquina de delante, había un vagabundo sentado en el suelo apoyado en la pared leyendo una revista. Tenía una gran mata de pelo, unas gafas de pasta oscura gruesa y con cristales redondos, llevaba mucha ropa, incluso guantes y sombrero de lana. Mostraba un gran interés por la revista. Me sorprendió pero no lo suficiente como para detenerme al entrar en casa, deshacer la maleta y colocar la comida en la nevera. De vez en cuando salía al balcón y asustada presenciaba la imagen de aquel trotamundos que mientras leía no se inmutaba por nada. Se fue cerrando la noche, cené y me puse el pijama, por última vez salí al balcón, en el mismo sitio y en la misma posición se encontraba aquel hombre que en cierta manera se parecía al trotamundos bueno que había imaginado.

Al día siguiente él ya no estaba pero la revista permanecía en el mismo lugar.