Cagarse

La metáfora más real acontecida fue cagarme en las bragas sin haberlo notado. La prueba estaba ahí, al bajármelas. Fue aterrador. No controlar los esfínteres no era más que un reflejo de una vida descontrolada, por pura dejación de funciones todo había quedado diluido en las decisiones de los demás.

Colón en miniatura

Dos personas portan dos carabelas de madera en sus manos mientras una tercera carga un gran tapiz enrollado. Y es que nunca había sido tan portable eso de ir en busca del tesoro.

En estos días en los que vivimos atrapados en las obligaciones, solo nuestras mentes nos permiten vivir otras vidas y otros tiempos que quizás un día se hagan realidad si nos empeñamos a llevar adelante aquello que queremos ser.

Mensajes ajenos en buzón propio

Eduardo, ¿qué tal estáis hijo mío? Oye, que muchas felicidades por tu cumpleaños, eh. Que cumplas muchos y con salud. Y felicidades de Mariano también, ¡eh! ...¿Qué tal Patricia? Dale un beso a Patricia y al Éric, y cuidaros, ¡eh! Eduardo, que cumplas muchos hijo mío. Hala un abrazo, adiós.

20:40;25.V.2015

La immolació

De l'incapacitat d'estimar o acceptar ésser estimat. Buscar mil i una excuses per a no ésser tocat i esquinçat per enèsim cop. No entendre perquè les peces no encaixen. És així per un temps i, quan ja sembla una eternitat per un cor inalterable, aleshores salta. Per descuit és capaç de saltar al buit.

El primero

Has vuelto y no entiendo muy bien el porqué. Me despiertas sin motivo alguno, bueno, claro, para ti sí que hay motivo, pero te digo que sigo sin entenderlo. Después de tantos años, después de tantas montañas, después de tantos  precipicios, apareces como por arte de magia. Me pides tus cosas, y yo no sé qué son tus cosas. No tengo nada tuyo, ya nada tuyo vive en mí. Tengo que recordar, estrujar mis neuronas para volver a un pasado que fue el primero y yace enterrado por el peso de otros, que mejores o peores, fueron otros. Te aseguro que sigo perpleja ante tu aparición y exigencias de un pasado del que ya no queda nada material, apenas alguna imagen pasajera que ante mi indiferencia se ha desvanecido. No pienso permitir que me hagas buscar en el baúl, ya no saldrá nada de lo que entró allí. Deberías empezar a salir por donde has entrado y meterme en tu baúl.

Un dia va passar

No sé en quin moment vaig deixar d'escriure d'aquella manera. Era una escriptura que sortia dels budells, directa i corrosiva. Unes lletres que em bullien al cap i em cremaven als dits. Però ja no, ara se'm compliquen al cap i entortolliguen les neurones fins que s'entrebanquen i fan que la meva cara es doni de cabotaes contra la paret. Abans no pensava, no meditava, no projectava i ara ja res és natural. Res no arriba a ser metàfora de mi, ni de tu.

Vidas ~ IX

Están perdidos. Un plano de la ciudad completamente desplegado en el andén del metro les delata. El resto de personas están en su cosas, leyendo el periódico, trasteando sus móviles, maquillándose, mirando a los del andén opuesto, matando la cuenta atrás con la mirada. Ese mapa contiene tanta información que no se puede digerir y la pareja empieza a vomitar hilillos de colores que parecen tener vida. A modo de espaguetis coleantes se colocan sobre el mapa formando las líneas del metro. Nadie mira pero se acercan los gritos de un par de niños que llegan corriendo, se sientan y pintan de colores las líneas del suburbano.

Vidas ~ VI

Joven, dulce e ingenua. Hoy es de esos días que necesitaría de una ayuda celestial para estar en un par de sitios a la vez. No puede, se pierde la clausura de una jornada para llegar a tiempo a las prácticas en la facultad. Últimamente comer en el metro es la norma, incluso hoy se ha llevado el túper. Empieza el postre mientras tocan el acordeón. Para ella parece que pelar un plátano en esa situación es de lo más normal mientras sigue concentrada en su lectura. La acción del libro es trepidante, no puede apartar su mirada de las páginas mientras poco a poco apura el plátano.

Maduro, tosco y con mucha vida a sus espaldas. Desde que ha entrado en el vagón no puede dejar de mirar a esa chica que ajena a su sensualidad pela y come un plátano. Fijamente. No le puede quitar el ojo de encima. Se toca la barba, empieza a mover el pie a la vez que el nerviosismo asciende por todo el cuerpo. Por unos segundos baja la mirada, sabe que si se agarra bien a la barra del vagón podrá reprimir lo que hace minutos quiere hacer.

Sacudida del metro, desenganche de la barra, tropiezo. Consigue encontrar el equilibrio a tan solo un palmo de la piel del plátano y le espeta:

- Dame y te tiro la piel del plátano.

Prismas

"Una cosa es decirte que te quiero,

y otra quererte sin decir nada"

Luis Eduardo Aute

Louie sick in love

Como movido por una extraña excitación,
un hombre cuerdo se ha sentado
a mirar sus pies, arrojar sombras al azar
desde la antena de un octavo.

Dedicó la mitad de la tarde a determinar
si al contacto con el suelo
sonaría a metal o a madera o a cristal
el peso de su propio cuerpo.

[...]

Vació los bolsillos y lanzó a la calle lo peor
de treinta años de su vida.
Una foto y un puño crispado de terror
y un buen recuerdo que le quedaba.

Y él sigue ahí.
¿Lo veis? ¡Sigue ahí!

Fragmentos de Tres Segundos
Maga

Podria ser demà

...ja saps, el darrer moment de la teva vida podria ser demà, relliscant a la via mullada del tramvia. En aquell mateix instant a càmera lenta veig el Proust II sortint de la bossa del Mercadona i tots els seus fulls voleiant.

Seria com una mena de tardor sobrevinguda, on cauríeu com fulles de plataner empeses per una fina pluja acariciada per un darrer cop de vent. 

El darrer sospir d'una vida...

El surrealismo ha muerto

El surrealismo ha muerto. Al menos aquí ya no existe. Se le espera y se le echa en falta por aquel placer que me recorría. Pero se esfumó, quizás el día en el que dejé de pisar la calle. Convertirse en esto no es fácil, uno tiene que sacrificar muchas cosas. Vender el alma al cuerpo para que lo deshilache y teja nuevas redes. Nada más lejos de cualquier otro tipo de alienación. 

Acopio agitado

Fingers by Ian Kennedy

Los dedos temblequean solo calmándose al reposar sobre las teclas. Las ideas borrosas palpitan en unos dedos que traducen a pulsos eléctricos una música que troca imágenes viajando del pasado. El recuerdo vital que se esclarece resaltando los signos. Se ha instalado un púlsar que no permite conciliar el sueño cuando ataca con esas claras y tormentosas imágenes que dicen:

Sin conocerte casi,

sin conocerme casi,

sin conocernos nuestras circunstancias.

Distintos puntos de cambio se acaban atrayendo.

Sin remedio me dejo fluir por la vida y contagiar por lo que venga,

entrando en un juego que transgrede toda integridad.

Una noche sin fin,

eterna

la última lectura antes de apagar las luces

suceden

besos suaves en mejillas acolchadas

jugando al escondite de unos labios ciegos

recorren el cuello hasta expulsar un gemido

jadeos circulares de cuerpos infinitos,

comernos      

la boca

el sexo,

cartografiarte y contar mis huesos

copiar tus pies en los míos

danzar en un trance sonámbulo.

Los dedos ya no tiemblan pero las imágenes bombardean las pupilas con la culpa de unas sábanas teñidas en sangre y el relucir del filo rabioso de la sierra. He clavado las uñas en mis delicados brazos pero la ropa entrelazada de la camisa que me circunnavega no puede ser rasgada.

Este texto fue publicado por primera vez en Contra-Escritura (5.9.2012)

La sorpresa normal

Somnis surrealistes, quan m'apareixen sempre són surrealistes. Al cap i a la fi és el que diuen, que la poesia es matèria de somni, que està feta del material dels somnis, a la frontera que hi ha entre el conscient i els subconscient, en el moment de la vigília. Però passa el mateix que quan em poso a escriure, mai sé quin és el camí que porta la narració i em deixo endur per ella. Els somnis surrealistes han deixat de sorprendre'm en tant que surrealistes, doncs el surrealisme ja és part de la meva vida, i és per això que la nit que vaig tenir un somni real em van saltar totes les alarmes. Com podia ser que tingués un somni normal, en el que passessin coses quotidianes i, fins i tot, pogués reconèixer la cara de la persona que el compartia amb mi. Encara me'n faig creus quan de tant en tant em sorprenc bocabadada fantasiejant sobre aquell somni. Una amanida de tomàquet, la televisió encesa i jo encara esperant a que tornessis a l'habitació. No va ser res més que això, però encara el tinc gravat a la ment, de la mateixa manera que aquella torrada amb tomàquet, sobrassada i mel que vaig prendre ara farà unes setmanes. De sobte, per dir-ho ras i curt, la quotidianitat em sorprèn. En Julio Monteverde diu que el somni és en si mateix necessitat, i potser el que necessiti sigui aterrar de nou a la quotidianitat, no sé quina perquè n'hi ha tantes com vides.

Embargada y sin fecha de desembargo

Me han recomendado

que me aleje de mí.

Consciente hiperconsciente, The New Raemon

Embargada y sin fecha de desembargo. Caminar en las calientes calles a primera hora de la tarde no me disuade de pensar en ti y nuestras pieles. Este es un verano que invita a encerrarse en uno mismo y pasar cuentas, aunque sea de una forma suave y no demasiado beligerante. Entonces me vienes de nuevo a la mente y debo rehuirte para volver a sentirme un ser en plenas facultades. En una de mis rutinarias conversaciones he desteñido vuestros nombres, sí, no se salva ninguno. Languidecen por el desagüe para pintar nuevos cuadros de otros tiempos. No huiré, pues no puedo hacerlo. No atacaré, pues no es mi sino. Simplemente me alejaré de mí y recluiré estos instintos animales, sin desdeñar el temor al momento de la implosión. Convertirme en un cuerpo inerte por el que no discurra sangre que pueda alimentar el latir de un corazón ya fatigado de tanto invierno estéril. Desproveerse de todo color apetecible para insectos ávidos de sexo y polen.

Putrefacción

No se puede querer más, y de tanto que se quiere se destruye. Se desintegra y se pudre, sin pensarlo. Se deja caer al paso del tiempo y repta sin mucho éxito, pues la brisa en contra le dibuja pequeños surcos ondulados sobre la espalda.

Al final quedan los huesos.

Fer punta al llapis...

Fer punta al llapis i escriure sens parar. Un torrent d'idees i paraules que poc a poc perfilo amb el grafit. Una eina que de tant en tant cal esmolar per a que no s'esgoti, també parlo de la ment i les idees que cal que no es rovellin sino que flueixin com aigües en bravura extrema. Tatxar, esberlar, ratllar i reformular. Tirar enrere per a mirar amb la perspectiva d'aquelles dagues que ens han esquinçat la innocència. Ennegrir-se mig palmell, i és que els esquerrans no tenim cap mena de mirament amb el que escrivim, som capaços de passar-hi per sobre difuminant tots aquells pensaments que havien estat tan clars. Crear noves entitats paral·leles, multiversos, poliversos, però també vides desgastades que vagaregen noctàmbules per les realitats més oníriques, aquelles que em posseeixen quan em descrius el descobriment de nous exoplanetes. Obsessionar-se construint noves oportunitats a la regió inabastable quan encara no s'han esgotat les nostres possibilitats. Mentre quedi una punta de grafit i una superfície, mentre hi hagi coses per explicar, per crear, per imaginar, per viure.

Así sea

Las olas boreales que se arremolinan en mi vientre no me permiten avanzar. Como si me hubiera tragado una piedra imantada no me deja escapar del desencanto. Repetir una y otra vez los mismos errores con diferentes caras. De ser buena persona no se vive, ni se triunfa. Ya está, ahí queda dicho. Quizás solo quede la rendición a las letras garabateadas en la tarjeta; que mi sitio en este estado consciente sea el de servir y sacar fuerzas de las entrañas para poder concentrarlas en ti. Así sea.

No pas, no pas, no pas

Murder of a shadow by izarbeltza

No pas, no pas, no pas. Repeteixo doblement, no pas. D'on rau la doble negació del meu interior. La inflicció del dolor que uneix l'estòmag amb l'hipotàlem. Una corda metàl·lica que s'apropa desota les meves costelles. Més propera i el dolor punxegut s'intensifica. No pas, no pas, no pas. Estreny i em parteix en dos. No pas, no pas, no pas.

Qualsevol seny

Ahir vaig veure sortit un bitxet d'entre els fulls, crec que hauria de plantejar-me seriosament lo de començar a escriure-la abans de que desaparegui entre minúscules dentadures.

S'ha convertit en el pitjor malson.

Qualsevol dilluns començo la dieta, qualsevol dilluns la començo a escriure, qualsevol diumenge veig la llum, qualsevol dimarts m'hi repenso.

No sé si són poques ganes o por, potser hauria de preguntar a l'Indiana Jones què és el que sentia removent entre pedres i mòmies, aquell passat que se't pot manifestar com un dimoni lleva cors. Veure el teu propi cor bategar i que se'n beguin la teva dolça sang.

Escriure no té preu, deixar-t'hi el seny sí.

Noches arremolinadas

Se apropió de nuestra casa. Perdiste 0 a 2, yo también pero 2 a 0. Nos ganó y por hastío acabamos sumiéndonos en un sueño profundo. Generar un descanso reparador no es nada fácil y menos si nos ponen impedimentos. A veces son los mosquitos otras lo son las personas. El comportamiento humano nada predecible es un misterio con el que jugamos al escondite mientras vemos su surrealismo iluminado des de fuera de nosotros mismos. La tranquilidad a veces no llega con unas aguas calmadas sino con las tempestades que arremolinan corazones de signo contrario. Imanes irreconocibles que funcionan como brújulas de bebés tortuga.