Entomar

Alguns farien estirabots sobre el pitjor any de la seva vida, jo ho entomo tal com ve. No hi ha temps a pensar com és de pitjor avui respecte a ahir. Només hi ha temps per fer el que calgui sense pensar gaire, perquè si em parés a pensar m'envairia la por, m'endinsaria en un pou negre i tantes altres coses em paralitzarien. I no, no m'ho puc permetre de cap manera. S'hi ha de ser i unir les forces que tinguem. Potser el no parar i el no pensar em permet portar a l'esquena quelcom que d'altra manera seria inassumible. Alguns parlarien de la valentia i la fortalesa, però certament és aquella ceguera que et permet seguir endavant perquè ara has de ser tu qui porti aquella persona que ja no pot sola.

En singular i en paral·lel

Sense vosaltres res hagués estat igual, quina obvietat, però és ben veritat. Tenir-vos en singular i en paral·lel, dues persones tan diametralment oposades i de les que tant he begut. Estils diferents, referents al cap i a la fi d'una descoberta i una visió de la vida tan oposada. A vegades penso que sóc l'una, i d'altres que sóc l'altra, i en realitat sóc les dues i cap d'elles. Sóc jo imaginant com podria ser en el futur. Sempre m'he vist com vosaltres, potser no tant d'una manera calcada, sinó com la peça que jugueu en el tauler. Sense vosaltres quedarà buit.

De aquellos gestos cómplices y sinceros

Nadie habla de su pérdida, pero quizás es porque no lo conocieron o no estuvieron en ninguna de sus actuaciones. Él cantaba jotas como nadie lo podía hacer. Hoy nadie ha dado un paso al frente para cantarle la última jota. Un piano y un violín han tocado El cant dels ocells. Antes de irnos, a modo de himno, el piano y el violín han tocado una jota, las últimas notas que ha podido oír darán paso al piar de los pájaros que le acompañaran ahora mientras mira al mar. El sol ya cayendo nos ha acariciado mientras el féretro entraba en su descanso. 

Hace año y medio fue la última vez que lo vi, nos despedimos con un abrazo, unos besos y un apretón de manos. Nos emocionamos. Lo vi en sus ojos, sentí que esa sería la última vez que nos veríamos, se despidió, él sabía que era la última vez que me vería, siempre sentí su cariño de pocas palabras pero de gestos cómplices y sinceros. Me solía quedar con los mayores y una de las razones es que esperaba el momento en el que se levantaría y cantaría una jota, me llevaba de viaje imaginario a una cultura que no tengo pero por la que tengo tanta nostalgia, algo inexplicable pero es parte de mí, quizás era mi magdalena de Proust.

 

Escrito en 31.XII. 2014

Vidas ~ XIII

Fue en ese preciso instante cuando empezó a desintegrarse. En adelante todo fue decadencia en su cuerpo y en los que la rodeaban. Empezó a fallarle la vista, después las piernas, y poco a poco fue perdiendo vida. Se dejó llevar por aquel espacio inerte que llegaría y del cual ya era espectador. Su alrededor también caminaba el paso de un tiempo que ya nos puso fecha de caducidad.

21.XII.2014

Absortos creamos nuestros mundos

Equilibrium by AlegriaDeLaHuerta (7.XI.2009)

Dicen que ahora se lee menos, pero en realidad se lee más. No se leerán tantos libros, pero sí letras, palabras, frases en dispositivos digitales. Mi abuela solía leer todo lo que le llegaba a las manos, des del periódico a los envases de yogur, hoy se volvería loca si tuviera a su alcance una tableta. Ha cambiado el formato, quizás también lo haya hecho lo que leemos. En una comida familiar decían que en la actualidad la sociedad camina alienada por la tecnología. En los autobuses ya no se leen periódicos ni libros, la gente ya no molesta al del asiento contiguo con sus vidas y ya no se mira la vida pasar fuera del cristal. Por las calles la gente solo tiene ojos para la diminuta pantalla de sus móviles unido a esos auriculares que les hace acercarse a lo que sería un caracol rezando para no que no llegue la época de lluvias. La gente ya no alza la mirada para ver si hace sol, está nublado o las nubes enrojecen, tampoco ven los grandes ventanales de los edificios, o cruzan la mirada con ese chico, ese perro o esa abuelita. Ya no es necesario estar atento al suelo, cada vez hay menos cagadas de perros y quizás será porque nos estemos haciendo más limpios o nuestras mascotas más conscientes.

Sin haber llegado la era digital iba y volvía del colegio por la calle leyendo los apuntes o estudiando la lección, y en la actualidad sigo leyendo libros en papel por las calles. No he notado mucho cambio pues sigo sin haberme torcido el pie, sin haberme estampado contra una farola o sin haberme perdido.

Absortos creamos nuestros mundos

de letras que bailan

y armonías urbanas.

Escriure, la magdalena de Proust

Dibujo de los dos cráneos y su trepanación

(arriba mujer, debajo hombre) en AgenciaSinc

Imatge: Esther Gómez López

M'estic fent un bullit, de mongeta tendra i patata. Qui no escriu després no té memòria. Fa temps que no escric, vull dir, que no escric com ho feia abans. Avui me n'he adonat mentre tallava la mongeta tendra, com si de la magdalena de Proust es tractés, que si no escric no recordaré. Tallar la mongeta i aparellar mitjons era una d'aquelles coses a les que em sentia obligada quan era petita, i ara... són la feina del dia a dia que em retorna al passat. Jo abans escrivia, en paper, i em servia com a teràpia i per poder fer-me'n un tip de riure ara. Però en l'era digital ja no escric, ja no sedimento records, ja no tinc memòria. Aquests dies prenc unes pastilles que com a efectes secundaris podria no crear nous records, no em fa por perquè fa temps que no recordo res. La rapidesa i la volatilitat de la informació a la xarxa m'ha trepanat la consciència més profunda de l'ésser.

Els dies d'hibernació

 

D'aigua no ens en faltarà,

ni de menjar.

El silenci i la brisa

ens portarà on calgui.

Algun dia tornaré,

mentre,

no em busqueu.

Cañizar del Olivar (Cuencas Mineras)

Remullats o no, aquest cap de setmana toca

El fruit de la terra by AlegriaDeLaHuerta

Època de calçots,
de salsa de calçots,
de calçotades.

Època de germanor,
companyonia
i família.

Bonhomia

Usugrow Rebel Ink by dullbuoy

En el darrer any quan veu la meva fotografia es planta davant d'ella i comença a recitar un incomprensible discurs. Encara no entenen què és allò que em vol dir, o bé, allò que els està explicant sobre mi. Ara fa uns mesos, en la distància i pel fil telefònic, va arribar a pronunciar el meu nom d'una forma maldestre. Tot just avui, a la seva manera, m'ha dit que m'estima. Amb aquella bonhomia dels qui encara no comprenen allò que els envolta. Algunes coses serien tan o més fàcils si només ens preocupéssim de cada dia aprendre una mica més i ser més amables amb el que ens envolta.

AlegriaDeLaHuerta, 15.11.09 

Lo que permanece

Ya no existen aquellos peldaños, irregulares, hundidos por el paso del tiempo y los pies cansados tras duras jornadas de labranza. No puedo subirlos con aquella aritmética desigual que permitía un ritmo familiar solo para mí. Existe tan solo en mis recuerdos.

Al llegar a la cocina, lo que antes siempre me había parecido un baño inmenso y despensa antes de la reforma, no he podido evitar el impulso de abrir la puerta que sube al solanar para cerrar los ojos y alimentarme de aquel olor que aún perdura, que existe.

Cremem tots

Membres de l'UME by AFP

Cremem tots. Aquí a la vora i molt més lluny. Persones agafen la seva bossa i se'n van de casa sense saber quin serà el moment de la tornada. Fugir d'aquesta calor ambiental que ho crema tot i poder respirar. Baixa humitat ambiental, ràfegues de vents imprevisibles, temperatura de xafogor que s'enfila i la calor que crema per dintre. Persones que van d'un poble a un altre i a un altre fins que puguin tornar a les seves cases. Aquelles pedres col·locades amb les mans i empastades amb morter casolà. Aquelles parets que els van veure néixer, engrandir la família, emigrar cap a millors pastures. Camps, boscos, eres on ara passegen, cacen bolets o vigilen que unes figues no siguin menjades pels ocells. Una topografia que quedarà en això, només en línies de nivell en els mapes. Perquè un cop passi aquest fum bru ens mostrarà la crua realitat, que aquella verdor s'haurà esvaït i en els propers anys només poblarà els nostres records.



|CASTELLANO|
Nos quemamos todos

Nos quemamos todos. Aquí cerca y más lejos. Personas cogen su bolso y se van de casa sin saber el momento del regreso. Huir de este calor ambiental que lo quema todo y poder respirar. Baja humedad ambiental, rachas de vientos imprevisibles, ávidas temperaturas que trepan por los termómetros y el calor que quema por dentro. Gentes que van de un pueblo a otro y a otro hasta que puedan volver a sus casas. Aquellas piedras secas colocadas con las manos y enganchadas con mortero casero. Aquellas paredes que los vieron nacer, aumentar la familia, emigrar a mejores pasturas. Campos, bosques, eras donde ahora pasean, cogen setas o vigilan que unos higos no sean devorados por los pájaros. Una topografía que quedará en esto, solo unas líneas nivel en los mapas. Porque cuando esta humareda haya pasado nos mostrará la cruda realidad, que aquel verdor se habrá esfumado y en los próximos años solo poblará nuestros recuerdos.

Un cosa tan sencilla como...

Una cosa tan sencilla como romperte los dedos intentando partir aquellos trozos de pan duro que han quedado olvidados en el fondo de la bolsa de pan. Una cosa tan sencilla como ponerlos por capas en el fondo de una taza en la que de vez en cuando vas espolvoreando un poco de cacao en polvo. Una cosa tan sencilla como calentar leche en un cazo hasta que hierva y verterla en la taza...

... tan sencilla que te transporta.

Hace más de diez años...

Pictures of you by Macarena C.

Hace más de diez años decidí dejar atrás mi reloj, esa obligación eterna de mirar la hora en la que vives sin poder disfrutar de lo que vives. Descubrí cientos de sitios donde podía comprobar la hora, el más simple y a la mano eran las cabinas de teléfono. Así que dejé de hacer la chiquillada de mirar si alguien había dejado alguna moneda para ver qué hora era. Al principio era un poco problemático porque no dejaba de mirarme la muñeca de carne y hueso sin obtener otro tipo de respuesta. Pero al final obtuve un poco de paz interior, la buscaba en cierta manera. El tiempo fluía con todo aquello que me pasaba y lo disfrutaba mucho más, me concentraba en las clases de la universidad, caminaba con pie firme pero gustoso por las calles de mi ciudad y era capaz de mirar al cielo sin temer a que todo aquello pudiera acabar.

Hace más de diez años me regalaron una cámara réflex. Las cámaras compactas se me quedaban cortas, después de cogerle el gusto a la antiquísima cámara réflex de mi padre necesitaba tener una en la que no necesitase usar continuamente aparatitos para medir la luz y la velocidad para después sacar la mitad de las fotos borrosas... pero la otra mitad de premio! Mi cámara réflex y las fotografías que sacaba con ella solían gustar pero mi miedo a dejar los negativos siempre hizo que mis obras de arte tuvieran poca difusión. Recuerdo el rollo de película de hace dos años, aquel que utilicé cuando fui a Delft -con lo que empezó todo lo que ahora parece estar acabado- y que aún está en mi cámara réflex. Se habrán fundido las fotografías holandesas y la cámara, quizás sí o quizás no, pero lo que no ha desaparecido de mi cabeza son todas esas imágenes. Bombardeada por fotografías, flashes, poses, grupos, parejas, paisajes me llegué a saturar de tanta fotografía y de tan poca calidad. Ha pasado el tiempo, he ido a tantos eventos de los que no tengo miles de fotografías pero de los que me ha quedado tal huella mental que no me puedo deshacer de ella. Tantos otros han tomado instantáneas de esos momentos de las que conservo algunas. Renuncié a tomar esas instantáneas para no perdérmelas mientras pasaban. El precio de tomar el presente para el futuro es que al final sólo te puedes alimentar de recuerdos no vividos. Pero ahora, hace un tiempo, tengo ganas de volver a captar, de volver a inspirarme, de encerrar todo aquello que me rodea. Nunca hago la carta a los Reyes, ni le pido a Papá Noël, ni le pego al Tió... pero este año he pensado que por una vez en la vida me voy a dar un capricho.

Rodamóns

Vagrant by Natashenjka

|CATALÀ|

Havia llegit una història de rodamóns, bé en realitat era un de sol. Es tractava d'una mena de rodamón bo, en el sentit que posseïa la saviesa i la cultura que restava amagada a la societat i havia hagut de fugir d'ella per a poder gaudir-la. Quan era petita la meva mare sempre ens alliçonava per a que deixéssim l'habitació ben endreçada i el discurs sempre acabava amb l'amenaça d'anar a viure a sota del pont. En aquell moment a mi se m'apareixia els dos ponts que teníem al costat de casa i que permetien passar per sobre de la Ronda del Mig. Tot i que sabia que era una manera dolça de pressionar-nos una mica, també recordo que en aquella època començava a conèixer els rodamóns que deambulaven pel barri amb les seves bosses de plàstic, els peus bruts sense sabates i gran quantitat de culpes i cabòries sobre l'espatlla. M'ha vingut a la memòria que sempre n'hi havia un que dormia a una mena de replà al costat d'un garatge en una de les escales del meu costerut barri, no sabria dir quina cara tenia però sempre dormia allà mentre jo podia dormir al llit que se'm començava a fer curt. L'estiu passat em vaig mudar cap a un pis situat d'un barri que més aviat s'assemblava a un poblet pels seus petits i irregulars carrers, els seus edificis de poques plantes, les seves botigues, la gent que hi passeja i pel fet de ser el barri històric de la ciutat. Ja se sap que a l'estiu tota cuca viu i tothom surt al carrer, fins i tot els rodamóns també se'ls pot trobar més. Els primers mesos de viure al nou pis vaig arribar a conèixer tota la fauna i flora dels solars abandonats i també el veïnat, però els rodamóns sempre són els que es deixen veure més. Me'ls vaig arribar a conèixer tots, les seves excentricitats, els seus hàbits, els seus llocs de reunió, les marques de cervesa i vi preferits. Tot i que encara estem a la primavera, no han tornat i em fa por que hagin pogut sucumbir a l'hivern o que hagin anat a un altre barri o vés a saber si a una altra ciutat. Tota aquesta reflexió anterior ha sorgit per una cosa que va passar aquest cap de setmana passat i que ha estat com una flama que ha mostrat la llum al meu pensament. Vaig tornar de viatge el cap de setmana i en arribar a casa, a la cantonada del davant, hi havia un rodamón assegut a terra recolzat a la paret llegint una revista. Tenia molt cabell, unes ulleres de pasta fosca gruixuda i de vidre rodó, molta roba i fins i tot guants i barret de llana. Mostrava un gran interès per la revista. Em va sobtar però no el suficient per detindre'm per entrar a casa, desfer la maleta i col·locar el menjar a la nevera. De tant en tant sortia al balcó i astorada presenciava la imatge d'aquell rodamón que mentre llegia no s'immutava per res. Es va anar tancant la nit, vaig sopar i em vaig posar el pijama, per darrer cop vaig sortir al balcó, en el mateix lloc i en la mateixa posició es trobava aquell home que en certa manera s'assemblava al rodamón bo que havia imaginat.

L'endemà ell ja no hi era però la revista restava en el mateix lloc.

|CASTELLANO|

Vagabundos
Leí una historia de vagabundos, en realidad era uno solo. Se trataba de una especie de vagabundo bueno, pues poseía la sabiduría y la cultura que se mantenía escondida en la sociedad y había tenido que huir de ella para poder disfrutarla. Cuando era pequeña mi madre siempre nos aleccionaba para que dejáramos la habitación ordenada y el discurso siempre acababa con la amenaza de ir a vivir debajo el puente. En aquel momento se me aparecían los dos puentes que teníamos al lado de casa y que permitían pasar por encima de la Ronda del Mig. Aunque sabía que era una manera dulce de presionarnos también recuerdo que en aquella época empezaba a conocer los vagabundos que deambulaban por el barrio con sus bolsas de plástico, los pies sucios sin zapatos y gran cantidad de culpas y preocupaciones sobre sus espaldas. Me viene a la memoria que siempre había uno que dormía en una especie de rellano al lado de un garaje en una de las escaleras de mi empinado barrio, no sabría decir qué cara tenía pero siempre dormía allí mientras yo dormía en la cama que se me empezaba a quedar corta. El verano pasado me cambié a un barrio que parecía a un pueblecito por sus pequeñas e irregulares calles, sus edificios de pocas plantas, sus tiendas, la gente que pasea y por el hecho de ser el barrio histórico de la ciudad. Ya se sabe que en verano "todo bicho vive" y todo el mundo sale a la calle, incluso es más fácil ver a los vagabundos. Durante los primeros meses llegué a conocer toda la fauna y flora de los solares abandonados y también el vecindario, pero los vagabundos siempre son los que se dejan ver más. Llegué a conocerlos a todos, sus excentricidades, sus hábitos, sus lugares de reunión, las marcas de cerveza y vino preferidos. Aunque todavía estamos en primavera, no han vuelto y me da miedo que hayan podido sucumbir al invierno o que hayan ido a otro barrio o ve a saber si a otra ciudad. Toda esta reflexión anterior ha surgido por una cosa que pasó este fin de semana pasado y que ha sido como la luz de mi pensamiento. Volví de viaje el fin de semana y al llegar a casa, en la esquina de delante, había un vagabundo sentado en el suelo apoyado en la pared leyendo una revista. Tenía una gran mata de pelo, unas gafas de pasta oscura gruesa y con cristales redondos, llevaba mucha ropa, incluso guantes y sombrero de lana. Mostraba un gran interés por la revista. Me sorprendió pero no lo suficiente como para detenerme al entrar en casa, deshacer la maleta y colocar la comida en la nevera. De vez en cuando salía al balcón y asustada presenciaba la imagen de aquel trotamundos que mientras leía no se inmutaba por nada. Se fue cerrando la noche, cené y me puse el pijama, por última vez salí al balcón, en el mismo sitio y en la misma posición se encontraba aquel hombre que en cierta manera se parecía al trotamundos bueno que había imaginado.

Al día siguiente él ya no estaba pero la revista permanecía en el mismo lugar.

Ayer / Hoy ... fuera / dentro

BudgetStockPhoto.com

Ayer__

Allí fuera, más allá de la ventana, llueve.

Aquí dentro, acompañada de mi manta y mis drogas, espero a que pase el día y deje de maltratarme.

Pop Corn by Marc Quinn


Hoy__

Allí fuera, más allá de la ventana y unas cuantas casas, están paseando a la Virgen.

Aquí dentro, he vuelto a ser la niña que corría a casa de su tía cuando le llamaba por el patio de luces diciéndole que las palomitas estaban recién hechas bajo una lluvia de azúcar y listas para ser comidas. Esta tarde me he comprado una bolsa de granos de maíz y me he hecho por primera vez palomitas, esta vez bañadas en sal.

Cap a la primera de la temporada, Calçotada'08

Calçots cooked on wood flame by amicsrac1

La incomodidad del pedir

drying eric by *MagentaWorld in DeviantART

Pues eso me pasó, aunque pensándolo mejor esto me ha pasado toda la vida. El punto ese en el que te da vergüenza reclamar lo que es tuyo. Mi tía siempre nos amenazaba cuando le pedíamos alguna cosa, pues no quería ir detrás nuestro para que le devolviéramos las cosas. A mi lo que me pasa es que soy buena persona, dejo las cosas y después no me las devuelven. Pasa tanto el tiempo que me da hasta rubor el pedir lo que me pertenece. Hace unos días que me pasaba por la cabeza, lo debía hacer, pero no sabía como hacerlo para que no quedase agresivo. Envío un mail o se lo digo en persona, se lo digo antes de Navidades o después, a santo de qué empiezo la conversación... un estado de nervios y no sé como resolverlo. Ya lo dice mi hermano, que hay dos tipos de tontos los que dejan y los que devuelven, siempre lo aplicaba en el caso de los CDs. Pero a lo que íbamos, que me siento mal pidiendo lo que es mío y al final decidí, con la excusa de no haberla visto a la hora de comer después de las vacaciones navideñas enviarle un mail para saber como habían transcurrido tan entrañables fechas y de paso asestar la estocada sobre mis pertenencias. Respondió humildemente diciendo que ya había encontrado sustituto para lo que le dejé, con lo que pienso: he estado haciendo el tonto todo este tiempo, esperando a que me lo devolviese, y sin decirle nada, cuando ya hace bastante que hubiera regresado a mis manos. Extraño sentimiento, no?

...hace una semana y aun espero mi pertenencia.

La ensalada de dos ingredientes

Ayer soñé que mi padre nos hacía la ensalada. Me sorprendía, no por el hecho de hacerla sino porqué tenía cuatro ingredientes. Mi padre siempre hace las ensaladas en un solo ingrediente, lechuga, y a lo sumo dos ingredientes, lechuga y olivas o lechuga y tomate.

Esta noche he soñado que estaba embrazada de dos meses. Tenía una gran barriga, casi la misma que tiene mi prima que esta de siete meses de un Guerau que ya tiene ganas de salir. Me tenía que ir a Formentera no sé porqué, debe ser que en el futuro las clínicas para abortar estarán allí. Además aparecía en una piscina donde el silsoniano J. intentaba tirarme violentamente a la piscina (llena) sin antes dejarme explicarle que estaba encinta.

Para colmo ayer llegué al trabajo mojada por dos aspersores estratégicamente puesto en mi camino y hoy he llegado con las zapatillas de estar por casa puestas.

¡Antes la obligación que la devoción!

¡Antes la obligación que la devoción! Esto es lo que me decía mi madre cuando quería ir al entreno o al partido de básket y me daba pereza fregar los platos, barrer o doblar la ropa limpia. En su momento lo aprendí, debía hacer esas pequeñas cosas de casa, seguir esa disciplina y esas pequeñas reglas que imperaban en casa para poder salir y darle manotazos a la pelota. Ahora, años después de esa frase me doy cuenta que en realidad nunca llegué a interiorizar su significado. Son en estos momentos cuando cada vez más me doy cuenta que me gusta más la devoción que la obligación. Mi agenda ya no la dicta los proyectos, las clases, las reuniones, la línea que no funciona, la incomprensible estadística, las variables, el mapeo de identificadores. Mi agenda parece que la dicta sin remedio alguno y sin oposición de una las presentaciones de exposiciones, las películas, los conciertos, las reuniones clandestinas, las reuniones multitudinarias, los festivales gastronómicos caseros, los paseos y cualquier cosa lúdico-festiva que se tercie.

¡¡ Feliz puente del trabajador !!

Apadrinando azulete

Azul Aragonés by Digirichy (6.1.2005) in Ojo Digital

Entre despertar, dormir, volver a soñar y de nuevo despertar durante un buen número de veces esta mañana, me ha sorprendido una cosa. En uno de los apuntes culturales que hacían en MúsicaEs3 (Radio3) han hablado de una iniciativa que culminará el próximo lunes 23 de Abril, Diada de Sant Jordi en Cataluña y día del libro a nivel mundial. Se trata de la campaña que están llevando a cabo la Escola d'Escriptura de l'Ateneu Barcelonès y la Escuela de Escritores por la que promueven que los internautas apadrinen palabras en vías de extinción y den sus razones. Ya han participado en esta iniciativa personas conocidas de las letras pero también usuarios anónimos de la red como tú o yo. Estas se recogerán en una reserva de palabras conjuntas donde se podrán consultar a partir del 23 de abril. De esto ya estaba informada, pero lo que realmente me ha sorprendido y despertado de mi letargo matinal ha sido que la escritora Carme Riera, una de las padrinas de honor, haya apadrinado la palabra azulete. Su razón es que se trata de una palabra en desuso tanto en catalán como en castellano y su definición es que era el aspecto de color azul que se les daba a las medias de seda blanca y otras piezas de vestir.

Pues sí, la cosa hoy va de azulete. Me he emocionado en oír la palabra azulete. Yo no soy de la época en la que se usaba el azulete para dar color cuando se encalaban las paredes de las casas, pero la casa de mis abuelos paternos en Cañizar del Olivar (comarca Cuencas Mineras, Teruel) sí lo ha estado. Con el paso del tiempo ha perdido la viveza del azul, pero aun se le ve un aire de él. En el dintel de algunas ventanas, por suerte, aun se conserva ese azulete eléctrico que recuerda los momentos en los que fueron pintados años ah. Siempre me había gustado y cuando hace unos años se hicieron unas reformas interiores, para hacer parte de la casa un poco más habitable, se debía decidir el color de las paredes. Junto a mi tía hicimos frente común para que esas paredes interiores se volvieran a pintar con azulete. Aunque las paredes fueran alisadas y nuevas tenían que impregnarse de aquel pasado teñido de azulete en el que habían vivido mi padre, mi tío, mis tíos y mis abuelos.

• Apadrina una paraula catalana: Escola d'Escriptura de l'Anteneu Barcelonès
• Apadrina una palabra castellana: Escuela de Escritores
• Reserva de palabras (activa a partir del 23 Abril 2007)