23 de novembre 2012

Spyros


Spyros, era un niño griego. Sí, definitivamente su nombre le delataba. Era el típico niño famoso por el que todas suspiraban, sin excepción. La excepción de la excepción era yo. Era famoso cuando apenas sabíamos escribir en presente.

S + V + O

Subject + Verb + Object y con eso nos apañábamos. La penitencia de solo poder comunicarse en presente. Llegó al estrellato con aquella foto de carnet de filtro verdoso, quizás el filtro lo pone mi nostalgia. Se antoja borrosa en mi mente pero seguramente llevaría un flequillo toupé a lo Rick Astley. Todas quisieron escribirle.

Play + Rewind + Stop + Play + Forward + Stop + Play + Stop

Se acercaban las Navidades y con el radiocassette escuchábamos y grabábamos. Villancicos que sabíamos y después imitar el Wonderful World de Sam Cooke. No sabíamos de nada, y todas soñaban con Spyros cuando cantaban "[...] and I know that if you loved me too / What a wonderful world this would be". Así se pasaron todas las Navidades suspirando por Spyros, escribiéndole poemas y él contestando amorosamente a una legión de femeninas capaz de ponerle la alfombra roja a su paso.

Pero yo no, prefería las largas cartas de Mariana, una chica brasileña de la capital Brasilia. Era la época de las cartas estampadas con olores a colonias varias. No sabíamos escribir mucho, pero seguimos insistiendo y poco a poco las cartas fueron más largas y los sobres más grandes y más llenos. Recuerdo cuando cambiaron la moneda a los Reales, me envió un billete. Nos enviábamos de todo, letras, objetos, olores, sentimientos, pensamientos. Pasaron los años y no sé dónde quedó Spyros. Quizás llegó la sequía a su buzón. ¿Quién fue el primero en dejar de escribir?

Él. Ella. O ella. O ella. O ella...

Nosotras nos seguíamos escribiendo pero ya no recuerdo cuando se cortó la comunicación. Lo que sí tengo grabado en la mente eran esos sobres marrón anaranjado con recuadritos de serie para el código postal. De todos los tamaños siguen estando en el cajón superior de mi habitación. En unas semanas volveré a instalarme en esa habitación y todo ha cambiado tanto. La comunicación, Brasil ahora me parece tan cercano y quizás... quizás tenga hijos, no viva en Brasilia, ni en Brasil. Cuántas cosas deben haber pasado en su vida, todas esas que no caben en un sobre, ni en un mail, ni en un tuit.


16 de novembre 2012

Malbaratar l'ocasió, després d'aquest temps


Bes by AlegriaDeLaHuerta



Tot això va ser culpa teva, o virtut.

I ara, després de tot aquest temps separats, de somniar com seria el moment quan ens retrobéssim, ha estat així. Reflexionar sobre aquest moment per acabar sent impulsiu. Per una nimietat, sense importància, sense res especial.

I pensar que des d'aleshores t'he estat buscant en totes les abraçades, i sempre m'han semblat aigualides, etèries, flonges. No eren els teus braços, el teu pit, la teva escalfor ni el teu batec. No eren tu.

Aquell present era tan nostre.

I qui sap, potser mai més serem especials. Ja no som aquells.

Segueixo sense entendre quin sentit ha tingut trucar-te, després de tot aquest temps, en veure la quitxalla donant voltes a la pista atlètica. Malbaratar aquesta ocasió que havia anat madurant com el formatge, envellint com el vi, florint com el cadàver del que vàrem ser.

En un sospir he obert la tapa del flascó i has volat, com un pet!


11 de novembre 2012

Home de negre


de Ramon Rodríguez


Home de negre, amb barba negra, de lletres negres... moriria per dormir al cor de la teva barba, deu ser un lloc ben suau i confortable. Sí. Ningú ho creu, però jo sé que és suau. Despertar-se amb tu ha de ser el més positiu del món, després d'haver-te dit bona nit. Adormir-se amb les teves paraules negres nedant sobre negre i obrir els ulls l'endemà ha de ser el regal més preuat, reconèixer que un està viu i tirar endavant. Però molts cops t'escolto durant la posta de sol, sota la fina pluja de la dutxa o mentre aparello mitjons i no avanço. Romanc aturada veient la vida passar, les llàgrimes lliscar i la soga estrènyer.

Quan les tenebres arribin
les teves paraules sonaran 
al meu funeral.

06 de novembre 2012

Tríptico vital


Insomnia 2 by ewanr


En la otra punta del sofá, estabas lo suficientemente cerca para cruzarnos las piernas, lo suficientemente lejos para clavarme tu mirada. Un silencio y, cuando ya me había acostumbrado al zumbido de la nevera, levantaste la cabeza para espetarme si podías decirme algo sin que me enfadase. Más que disgustarme lo que conseguiste fue clavarme un tornillo hasta el fondo del estómago. No sabía qué ibas a vomitarme.

La regla, los hombres, la tesis. Según tú son mis tres grandes temas, problemas, hitos, debilidades. Tríada de mis puntos flacos por los que languidece mi energía y mi vida. Pensándolo bien no puedo negarlo. Ser consciente de que uno tiene un problema es el primer paso para poder resolverlo, dicen. 

Aquella noche, imbuida por tu dulzura, acabé entrando en un suicidio onírico perfecto.


Este texto fue publicado por primera vez en Contra-Escritura (6.10.2012)


27 d’octubre 2012

La caló, la terreta, el vent i el que calga


A la espera d' AlegriaDeLaHuerta (24.V.2012)


Al cantar ací,
al sentir el ritme,
al besar-te així,
i és que puc sentir-te.
I si alce el dit
contemplant la teua lluentor,
al tocar-te ho sent;
bola de foc ardent.

La caló, la caló,
xè, quina caló!

Respirant-te ben a prop,
o al somniar amb tu,
la temperatura puja
pel melic madura.
Si m'estàs pensant,
això és imprevisible,
però un poc, eh! Ho sent;
bola de foc ardent.

La caló, la caló,
xè, quina caló!

La caló (Línia de Foc)   



A Remigi Palmero el vaig conèixer fa uns pocs anys, a l'època daurada de l'OCCC. També van ser concerts els de Julio Bustamente, Feliu Ventura, Miquel Gil, Clara Andrés o E.S.O.C. entre d'altres de més aquí o de més enllà com Anari, Jabier Muguruza i Tiu. Però d'aquells concerts ja no queda res, bé sí, queden aquells records i aquelles melodies. Moments. Moments. Moments. Aquesta cançó de Remigi Palmero se'm va quedar al cap, mai més l'he escoltada, no la tinc, no la trobo. Poc a poc, com aquells instants que vaig viure allà es va desdibuixant tot. La cultura, la identitat, les persones, els drets,  el coratge, la força i l'energia. Sense haver marxat la melangia m'amara i deixo contaminar-me, perquè aquest país ja ha passat també a ser meu. No me'n sé avenir que darrerament tot ho faig per últim cop, m'he de convèncer que serà per a dir que en faré d'altres per primer cop. Passejo amb els camals mullats, em pesen imatges de el que hi he viscut, a empentes i rodolons, cridant i plorant, estimant i rient. Aquesta terra...


Hui fa vent i corre l'oratge. Li diu la roba estesa a les persianes. I camine sense pressa, sorpresa pel circuit d'alguna fulla seca. Li pregunta qui passa el balcó a la maceta. Hui fa sol, renega el paraigües. Mai plou a gust de tots diuen les àvies. I camine sense pressa. Que si fa sol no té trellat caminar més apressa. Li pregunta qui passa el balcó a la maceta. Una que riu li diu que no fa tard i viu sense cap pressa. Que és com el vent, li diu, que és com el vent li diu la roba estesa a les persianes.
Hui fa vent (Dies i dies)
Clara Andrés


19 d’octubre 2012

Miles de colores


arcoiris para todos by AlegriaDeLaHuerta


Un día llegaron miles de colores, bueno en realidad fueron dos, dos días, dos situaciones, dos pellizcos en la mente. La primera vino de una amiga de la universidad cuando me dijo que para qué vestirse con colores apagados y aburridos si para eso ya estaba la vida. Con el color de nuestra vestimenta podíamos levantarnos el ánimo y decidí ponerlo en práctica. La segunda fue cuando empecé mi segunda etapa universitaria, fue una decisión por pura logística y simplicidad. No podía ser tener la ropa interior de color blanco y el resto de colores. Eso no auguraba nada bueno, solo crearía desajustes horarios, gastos tremendos de agua e incluso catástrofes cuando a los colores les diese por invadir al impoluto territorio blanco. Fue así que decidí atacar al último reducto monocromo y crear un surtido de ropa interior que cubriese todo el espectro de la luz visible.


17 d’octubre 2012

Hui pensava en Teresa Pascual






I encara tems com tems l'amic que estimes
amb totes les maneres d'estimar
malgrat saber que en qualsevol moment
algú dels dos sense dubtar a penes
parlarà del major dels desacords

Rebel·lió de la sal, 2007


13 d’octubre 2012

169.000Kr och två älgar


169.000Kr och två älgar by ADLH


Dos alces por 169.000Kr, así está el mercado. Dos alces estampados sobre tela por 169.000Kr, una manera barata de viajar a tierras suecas. Sí, sí, tenéis razón, también podría acercarme a un Ikea y pasearme un rato por ese laberinto dirigido, sentarme en todas las sillas y estirarme en los sofás. No necesitaría 169.000Kr y habría ido y vuelto a Suecia sin más. También es una opción.

He tomado una resolución. Tal como está el país y mi economía voy a hacer como que gasto. ¿Cómo? Sencillo. Cuando compro algo nunca rompo la etiqueta, deslizo el plastiquillo blanco por el agujero y me quedo con el artilugio intacto. Una vez devolví unos pantalones después de usarlos y ver que no había escogido la talla adecuada. La etiqueta de vuelta por el agujerillo y hacia la tienda. En este tiempo he logrado hacer acopio de etiquetas, y ahora me pego la fiesta de la compra un par de veces a la semana. Meto la cabeza en el armario y busco aquellas prendas que olvidé en el fondo. Les introduzco etiqueta y hacia el fondo de una bolsa. Salgo de casa y me doy un paseo, va muy bien para la salud que te toque el sol, además que de momento no cobran por ello. Entonces llego a casa con bolsa de compra llena de ropa nueva por estrenar.

Y así, así capearemos la crisis, hasta que llegue el momento de los huevos de madera para zurcir, los patronajes caseros y los cupones de racionamiento.


10 d’octubre 2012

Pescar un tortellini


También me pasa que cuando no encuentro el colador por ningún lado tengo que recurrir a métodos menos sofisticados. Cuchara, cazo de canto y verter el caldo. En Italia no lo hacen así, ellos toman la pasta en sopa, y claro ¿por qué deberíamos desechar tal jugo? Así que con mi nuevo método siempre hay un tortellini que se me cuela y aparece flotando entre los cacharros por limpiar de la última cena. 

Así es la vida, a veces te cuelas entre el resto de tus compañeros
pero el culo acaba pasando factura y te caes por el fregadero.


03 d’octubre 2012

Acopio agitado



Fingers by Ian Kennedy


Los dedos temblequean solo calmándose al reposar sobre las teclas. Las ideas borrosas palpitan en unos dedos que traducen a pulsos eléctricos una música que troca imágenes viajando del pasado. El recuerdo vital que se esclarece resaltando los signos. Se ha instalado un púlsar que no permite conciliar el sueño cuando ataca con esas claras y tormentosas imágenes que dicen:

Sin conocerte casi,
sin conocerme casi,
sin conocernos nuestras circunstancias.

Distintos puntos de cambio se acaban atrayendo.
Sin remedio me dejo fluir por la vida y contagiar por lo que venga,
entrando en un juego que transgrede toda integridad.

Una noche sin fin,
eterna
la última lectura antes de apagar las luces
suceden
besos suaves en mejillas acolchadas
jugando al escondite de unos labios ciegos
recorren el cuello hasta expulsar un gemido
jadeos circulares de cuerpos infinitos,
comernos      
la boca
el sexo,
cartografiarte y contar mis huesos
copiar tus pies en los míos
danzar en un trance sonámbulo.

Los dedos ya no tiemblan pero las imágenes bombardean las pupilas con la culpa de unas sábanas teñidas en sangre y el relucir del filo rabioso de la sierra. He clavado las uñas en mis delicados brazos pero la ropa entrelazada de la camisa que me circunnavega no puede ser rasgada.



Este texto fue publicado por primera vez en Contra-Escritura (5.9.2012)