Alegria De La Huerta: de febrer 2007

28 de febrer 2007

Definición del momento en que una pareja definitivamente lo es

Shown here are male (top) and female (bottom) Eyprepocnemis plorans
Photograph by Julio S. Rufas
doi:10.1371/journal.pcbi.0030050.g001

Una pareja definitivamente lo es cuando se crea ese momento pasteloso, chicletoso y rematadamente enchochado-apollardado en el que él se deja el tupper de la comida en casa y ella se recorre toda la ciudad para llevárselo.

26 de febrer 2007

Sensaciones veloces

A la izquierda había dejado la gran ciudad, con su cemento gris y sus máquinas inhumanas, para encontrar a la derecha lo que muchos ya habían perdido.

Giró la cabeza a su derecha y respirando profundamente se llenó los pulmones del olor de hortaliza acabada de cortar. Un hombre solitario liaba en madejas el perejil mientras al fondo dos hombres sobre cajas de plástico cortaban y limpiaban los puerros.

Campo de acelgas, las seguían unas lechugas moradas que destacaban junto al verde aterciopelado de las alcachofas. Un campo yermo y miró al frente hasta que se cruzó con un hombre. Él de forma inocente y con la sonrisa en la cara del que se ha levantado con buen pie le dijo:

- La mano en el bolsillo!

Ella le devolvió la sonrisa, no se podía hacer más en las mañanas frías que helaban las puntas de los dedos y la piel de la cara a medida que el viento tropezaba con su cara mientras montaba su bicicleta.

25 de febrer 2007

Una nova vida

Ali few minutes after arriving to this World

I have some news to share with you all, on Jan11 2007 I had a baby boy, his name is Ali. He weighed 8 pounds. So the last one month has been crazy. But trust me this has been the best thing that happened to me, I am loving each day of it. He is absolutely gorgeous and very playful. Sometimes he rewards me with his most beautiful smiles. I feel very blessed.
Fathima's email [24.2.07]

|CATALÀ|

Quina sensació més estranya. Mai m'han agradat els nens i encara menys després de que en els darrers anys els hagi hagut de patir en tots els meus viatges en tren. Tanmateix, en rebre notícies com la que va arribar ahir a la meva bústia d'entrada canvia per moments. La Fathima és com un torronet indi amb un cor immens. Una història d'amor digne de pel·lícula de Bollywood va fer que acabés casant-se amb en Magid. Ens vam conèixer a Silsoe i no puc oblidar el seu riure, el seu optimisme, la seva ajuda i aquell llibre de receptes. La night-owl ara sí que no dormirà a les nits, però no per estar programant sinó perquè aquest Ali no deixarà de oferir-li somriures. Me n'alegro moltíssim que per fi hagi aconseguit ser mare. A més a més va néixer el mateix dia que jo, segur que serà afortunat!

|CASTELLANO|
Qué sensación más extraña. Nunca me han gustado los niños y mucho menos después que los haya tenido que sufrido los últimos años en mis viajes en tren. De todas maneras, cuando recibes noticias como la que me llegó ayer en la bandeja de entrada te hace cambiar la visión durante unos momentos. Fathima es como un turroncito indio con un corazón inmenso. Una historia digna de película de Bollywood hizo que se casase con Magid. Nos conocimos en Silsoe y no olvido su risa, su optimismo, su ayuda y aquel libro de recetas. La night-owl ahora sí que no podrá dormir por las noches, pero no por estar programando, sino porque Ali no dejará de ofrecerle sonrisas. Me alegro muchísimo que por fin haya conseguido ser madre. Además nació el mismo día que yo, seguro que será afortunado!

21 de febrer 2007

Secció surrealista: La història del Senyor post-it i la quota de paraules

|CATALÀ|

Ja havia passat l'època de l'acceptació, això és bo. Havia parlat tant que havia gastat la seva quota de paraules parlades en aquella vida. Qui sap, potser en les properes vides podria recuperar-la. No, no, no ... no vull que doni la sensació que parlava massa, pels colzes que en diríem. No. Però vés per on, se li va acabar la quota de paraules. D'un dia per l'altre, sense previ avís. Estava comprant el pa, havia demanat una barra de quart i quan va voler demanar les ensaïmades mini ... se li van acabar! No va poder demanar les ensaïmades. Pobre, quina cara la d'ell i la de la dependenta.
Passada l'acceptació hauria de venir la fase de resignació, però ell en realitat estava en la fase de rebel·lia. Una fase complicada. Buscant alternatives a la seva permanent mudesa. Fins que un dia comprant el diari li van regalar un tac de post-its i en aquell moment se li va obrir el cel. La rebel·lia va passar a ser comoditat, per fi es podia comunicar d'una manera fàcil i àgil. Va descobrir-hi tot un món de missatges en formes allargades, petites, quadrades, de cor, roses, verdes, grogues, taronges, fúcsies ... tot un món on de nou poder comunicar-se.
Sí, me'n vaig enamorar. Encara no ho entenc. En realitat jo hagués necessitat una persona que em parlés, m'expliqués, em descriguis, perquè en mi no hi eren presents aquestes virtuts, però va aparèixer ell i em vaig sumir en una relació gairebé muda. Una relació sense paraules pronunciades. Tenia una forma molt metòdica d'escriure les seves notes, però quan realment m'agradava era quan em sorprenia amb post-its al coixí, a sota dels llençols, dintre la nevera, al plat de la dutxa, entre la roba interior, a la tapa de les escombraries, el teclat, dintre les olles ... quins records! He de reconèixer que a vegades era un tant inconvenient, sobretot quan fèiem l'amor ... era difícil concentrar-se mentre ell escrivia interjeccions i me les anava enganxant per la cara o al seu pit. Tanmateix, ho penso ara i era una situació còmica, per no dir-ne surrealista.
Va arribar el dia en que m'escrivia una de les seves històries bi-post-it i de sobte el bolígraf es va aturar. La tinta es va esvair instantàniament, però és que encara que volgués deixar-hi forma de lletres en el paper prement fortament no podia. La punta relliscava suaument. Havia esgotat la seva quota de paraules escrites. Només quedaven les mirades, els gestos, les carícies, els petons, les abraçades ... i què més volíem!

Aquest és un petit homenatge a la Secció que el David Balaguer va fer durant un any al programa El Món a RAC1 (temporades 2005-06 i 2006-07). Podeu escoltar els 32 capítols a la fonoteca d'amicsrac1.

~ altres històries surrealistes a l'Alegria De La Huerta ~

|CASTELLANO|
Sección surrealista: La historia del Señor post-it y el cupo de palabras
Había pasado la época de la aceptación, eso estaba bien. Había hablado tanto que había gastado su cupo en aquella vida de palabras habladas Quién sabe, quizás en las próximas vidas podría recuperarla. No, No, no ... no querría que diese la sensación de que hablaba demasiado. No. Pero mira por donde, se le acabó la cuota de palabras. De la noche a la mañana, sin previo aviso. Estaba comprando el pan, había pedido una barra de cuarto y cuando quiso pedir las ensaimadas mini ... se le acabaron! No pudo pedir las ensaimadas! Pobre, vaya cara la de él y la de la dependienta.
Pasada la aceptación debería llegar la fase de resignación, pero en realidad estaba en la fase de rebeldía. Una fase complicada. Buscando alternativas a su mudez permanente. Hasta que un día al comprar el periódico le regalaron un taco de post-its y en aquel momento se le abrió el cielo. La rebeldía dejó paso a la comodidad, por fin se podía comunicar de una manera fácil y ágil. Descubrió un sinfín de mensajes en formas alargadas, pequeñas, cuadradas, de corazón, rosas, verdes, amarillas, naranjas, fucsias ... un nuevo mundo para poder comunicarse.
Sí, me enamoré. Sigo sin entenderlo. En realidad yo hubiera necesitado una persona que me hablase, me explicase, me describiera, porque en mi no estaban presenten estas virtudes, pero apareció él y me sumí en una relación casi muda. Una relación sin palabras pronunciadas. Tenía una forma muy metódica para escribir sus notas, pero cuando realmente me fascinaba era cuando me sorprendía con post-its en la almohada, bajo las sábanas, dentro de la nevera, en el plato de la ducha, entre la ropa interior, en la tapa del cubo de la basura, en el teclado, dentro de los pucheros ... qué recuerdos! Reconozco que a veces no era muy cómodo, sobretodo cuando hacíamos el amor ... era difícil concentrarse mientras escribía interjecciones y me las iba pegando en la cara o en su pecho. De todas maneras, ahora que lo pienso ... era una situación cómica por no decir surrealista.
Llegó el día en el que me estaba escribiendo una de sus historias bi-post-it y de repente el bolígrafo se paró. La tinta desapareció instantáneamente, pero es que aunque quisiera apretar fuertemente para dejar la forma de las letras en el papel no podía. La punta resbalaba suavemente. Había gastado su cupo de palabras escritas. Solo quedaban las miradas, los gestos, las caricias, los besos, los abrazos ... qué más queríamos!

Este es un pequeño homenaje a la Sección que David Balaguer hizo durante un año en el programa El Món a RAC1 (temporadas 2005-06 y 2006-07). Podéis escuchar los 32 capítulos en la fonoteca de amicsrac1 (catalán).

~ otras historias surrealistas en Alegria De La Huerta ~

19 de febrer 2007

Vidas imaginarias

Espero que no lo haya matado definitivamente. Una asesina. La independencia que me da, pero en realidad es una asesina. Una asesina de mis momentos de lectura, de reflexión, de contemplación. Quería haber creado relatos sobre las vidas imaginarias de todas esas personas con las que compartes un trayecto. La bicicleta mató al transporte público.

15 de febrer 2007

Será

En la cama. Hace dos días que no nos separamos el uno del otro. Abrazados. No puedo abrir los ojos. Cansada, estoy cansada. Está ahí lo sé. Alargo mis brazos palpando la cama, pero no está aquí. Todo ha sido un sueño, no ha habido él, no ha habido abrazo, no ha habido nada de nada. Hay cosas que no cambian nunca, de nuevo los Clap Your Hands Say Yeah sonando para el post-it del oyente en Músicaes3 (Radio3). Cabizbaja voy hacia la ducha. Vuelvo, más despierta. Tropiezo con una mochila llena de discos. Giro la cabeza y en el colgador una toalla y una camiseta. Me visto y sobre la pila de libros de mi mesita de noche una nota escrita en naranja. Su mochila, su toalla, su camiseta, su nota ... será verdad, será un sueño, será una ilusión, será un deseo.

Una lágrima deslizándose levemente por la mejilla.

Leído en la sección El post-it del oyente de Músicaestres (Radio3) [22.02.07]

12 de febrer 2007

Sábado impregnado

Con la chaqueta a mi derecha. He intentado airearla, pero no hay manera. Sigue teniendo ese olor que me recuerda al sábado. En los bajos de una casa castellonense de toda la vida los chicos se encuentran en la puerta con las sillas al aire primaveral que inunda un día invernal. Otros tantos, en el patio, se amontonan alrededor de una caja llena de bichos con pinzas de color pardo. Los vasitos de vino recio no paran de correr de mano en mano. Es ese momento en el que te vas a dar una vuelta para gastar energía que te permita afrontar la comilona que se avecina. A la vuelta el humo inunda los bajos de la casa. Poco a poco van llegando todos los convocados, me gusta el incesante empeño de mi anfitriona en presentarme a los que no conozco y aquellos a los que de encuentro en encuentro voy recordando más cosas. Acercándonos hacia la sala, encontrando la senda entre el humo envolvente, con aparente desorganización cada uno tiene su función y hace su tarea. Reencuentros, abrazos, besos, cánticos, palmadas, apretujones de mano y de cuerpo, risas. La mesa se queda corta y se deben añadir dos trozos más. Más de veinte personas esperando a que el arroz caldoso con bogavante y los langostinos lleguen a la mesa. La cerveza y el vino corren entre los comensales. Mientras las patatas de churrería van desapareciendo llegan pausadamente los platos. Grandes cocineros, arroz para todos y los cascanueces de mano en mano. Un aplauso para todos y para los bichos que dos horas antes aun abrían y cerraban sus pinzas. Arroz, alcachofa, judía verde, pulpo y bogavantes. Langostinos y cebolla. Helado de limón y tiramisú. Dinero arriba y abajo. Cervezas, ron, whisky. El humo ya desvanecido es la resaca ausente de las brasas. Desorganización organizada y los chicos que marchan de nuevo después de que todo limpio esté en su sitio. Ni rastro ... solo unos cuantos jugando a cartas y otros a dardos mientras alguno espera una buena siesta.

... esto sí que es disfrutar!

... y ahora cada vez que me levanto para ir a buscar una hoja a la impresora me inunda el olor de la leña que impregnó mi chaqueta y se ha empeñado en guardar.