No estoy muy

No estoy muy... escritora. No me refiero a la profesión sino al placer, a la terapia, a la cotidianidad. Las ideas las tengo en la cabeza, formo momentos, situaciones, instantes, pero no llego a plasmarlas en negro sobre blanco. Y claro, pasa lo que pasa, que me olvido, que en un salto paso a otro estado y ya no tiene ningún sentido vomitárselo a nadie. También pasa que es algo tan profundo y bonito que cuesta encontrar las palabras justas que sean capaces de describir ese tipo de situaciones elevadas, muy elevadas. En este último caso, aunque no las olvidaré lo que pasará es que probablemente las idealice, y bueno, solo me faltará susurrártelas al oído.

El sentit

Volent evitar qualsevol tràfec

gaudint de les nits estrellades

i del silenci que ens ofereix la natura.

Aquí el silenci no té el sentit de l'absència de soroll com té a la ciutat, no.

Aquí el silenci és sentir com el vent arriba de lluny, perquè el frisar de les fulles poc a poc es fa més proper. T'avisa que tot segueix el seu curs i que d'aquí a poc el sol s'allunyarà engelosint-se de la lluna i encenent-se de nou per sortir al matí següent... Què faríem si demà el sol no sortís furiós?

6-VIII-2000

El surrealismo ha muerto

El surrealismo ha muerto. Al menos aquí ya no existe. Se le espera y se le echa en falta por aquel placer que me recorría. Pero se esfumó, quizás el día en el que dejé de pisar la calle. Convertirse en esto no es fácil, uno tiene que sacrificar muchas cosas. Vender el alma al cuerpo para que lo deshilache y teja nuevas redes. Nada más lejos de cualquier otro tipo de alienación.